Macondo

Él y yo

2008-12-05T08:35:00.000-08:00

Siempre
me habla
con su lengua
de semi
poeta
rompe
mi
nuestro
dialecto
del silencio

Llega excusando
su intromisión
con Boudelaire
con Rimbaud
con un cuadro
de Murillo
que se yo

Yo hago
que no me doy
cuenta
soñadora
atenta
doncella de la atención
semilla de alcornoque
en sus ojos
y mis manos
deliran
a la sombra
de una aliteración

Soy talona
de Aquiles
del sentimiento
eléctrica nube
de su espalda
súbita
canción descarnada
de la música
que habita
en su inspiración

Me complace
que el contorno
gatuno
de mi lengua
roce mi paladar
y secuestre
su ateismo
sin pecado
concebido
luego
ataco
su calma
verduga
del deshielo
de los años
sin soledad

El rosa
va trazando
el cauce
pomposo
de mis muñecas
donde intuyo
el emigrar
de golondrinas
con sus pupilas
de colores

Soy pompita
pompa
que flota
con su olor
manzana
que le alegra
la mañana

Conforme

2008-11-21T09:14:00.000-08:00

Ha depilado
el rastro
de la incertidumbre
a la inocencia
ha confiscado
al color
la luz
ha atrapado
a la sombra
la forma
se ha derretido
el silencio
en la voz

Y fuera
en las calles
todos
hacen poesía

Un dental
día
deshereda
del trono
a una noche
nasal
ninguneada
en su cuna
de brumas
en las esquinas
trafican
con metáforas
las quintillas
y las cuartetas

Encapuchados
los tercetos
le roban
la cartera
a tu boca
rema
noviembre
entre
tus dedos

Y siguen
cerca de tí
haciendo
poesía

No podía
resistirme
lo reconozco
me siento
conforme
cuando escribo
y me lees
es una buena
sensación
saber
que alguna letra
es un instrumento
más
en tu engranaje
sensitivo
es
creeme
realmente
emocionante

Por eso
mientras
todos
hacen poesía
y hay
de los que creen
que la hacen

Yo escribo
de esa manzana

Recojo
molécula
a molécula
de su rostro
frutal
y las prendo fuego
en la llama
de mi escritura
dejo
que liberen
su agua
en tus huesos
que aprisionen
semillas
con sus curvas
atrevidas
y que se dejen
acariciar
por la buscona
de tu lengua

Allí fuera
todos
no hay uno que no
haga poesía

Aquí
dentro
me he dejado
la manzana
en tu boca

Excentricidades

2008-11-14T08:33:00.000-08:00

Se me ocurren
una lista
de excentricidades

Que se yo
salen solas
hay veces
que sacan sus pistolas
y tirotean
al sentido común

Son
las excentricidades
caballeras armadas
insurrectas fobias
y algún
que otro
beso
entre novio
y novia
entre libros
de biblioteca

Habitan
en las faldas
que huelen
a Gelman
en los tocados
y hundidos
hasta en las rayas
de sus
de mis
calzoncillos
corren
y no se cansan
por algunos
ojos
de lagarta
hasta
salen en las
noticias

La naturaleza
más pequeña
y viva
y feroz
y prendida
del estrógeno
desatado
se ha pavoneado
por los labios
del cuerdo
ptolomeico
resabido

Acusadas
las excentricidades
se manifiestan
en las palabras
se presentan
con su fina
ironía
y su aliento
de hienas
y reivindican
contra la tiranía
invertebrada
de las mariposas
como símbolo
de amor
el lobo
como jefe
del estruendo
de la pasión

Ay pobres repipis
no entenderán
dejemosles
dibujando mariposas
y corazoncitos
de paso

Algo más

2008-11-12T07:05:00.000-08:00

Obama
salta al estrellato
el producto
de la ley de la fama
es aplaudido
y mientras
tus dedos
siguen
con su danza
de quietud

King Crimson
viene con
su sinfonía
de impulsos
de las cuerdas
que
agetrean
el espacio
para peinar
sus ondulaciones
y que
también
se entretienen
con tus dedos

Pasa la melodía
por los colectivos
por los veranos
invernales
y se queda
un rato
a jugar
con tus dedos

Algunas
semanas
son un
goloso
capricho
reeducado
en el invento
de enemistar
dedos y ojos
ojos y dedos
que solo
se quieren
sincronizar
con la llama
que arde en la historia
en la pequeña
historia
en la cotidiana
pasajera
del tiempo
hermana
del verbo dar

Somos
historia
tus dedos
son historia
que se mueve
prudente
inmaculada
en la delgada
aurea
del presente
tus dedos
se posan
en las resbaladizas
coordenadas
del vacío
y van cayendo
de punto
en punto
nadan
en un sinuoso
estrépito de palabras
sordas
en la noche

Le han robado
la luz
a las luciernagas
y la han prostituido
en televisores
y tus dedos
siguen
con su danza
de quietud

Todo es genial
allá
en tus dedos

Mi yo y yo

2008-11-09T06:29:00.000-08:00

Me hubiera gustado
ser ese tipo
pasional y apuesto
irónico y sensible
desesperado
tremendista
y genial

Pero en cambio
soy ese tipo
extraño y maníatico
cobarde y comedido
y aburrido
terriblemente
aburrido

Me hubiera
gustado
saber crear
en arrebatos
incontrolados
y no
imitar
a los que
crean
y hacerlo
cuando dicta
el calendario

Hubiera sido
fantástico
lograr
arrancar
más de una
carcajada
o al menos
despejar
a la tímida
alegria
que insinuan
a veces
algunas bocas
decirla
alegría
bonjour
levantate
de tu prisión
rellena el clarinete
de la voz
de quien te lea

Me hubiera
gustado
ser supremo
en el arte
de sorprender
y ensanchar
la vida
con mis palabras
pero eso si
logré decir
alguna vez
lo que quiero
y eso
es mucho

Pero queda mucho
por decir
muchos intentos
y muchas citas
con el calendario

Si tuviera un hijo

2008-11-06T09:54:00.000-08:00

Si tuviera un hijo
me pregunto
qué haría

Quizás
lo educara
en mis valores
igual
le arrancaría
todas
las religiones
que no fueran
las que siguen
el sagrado
credo
de la poesía

O también
le contaría
que precioso
que fue hacerle
que intrigante
fue buscarle
en los no
de tu mama
que terriblemente
divertido
fue abrasarla
en el aburrimiento
de los cuadros
de Chagall
en las poesías
de Benedetti
para ganarse
alguna
insólita
luego repetida
llamada
al tacto de su
cara
con mi
cara

Añadiría
a su formación
alguna
tímida
recomendación

Has de saber
hijito
que tu mama
tiende a enfadarse
a intimidar
y es
en ese momento
cuando sus ojos
se amparan
en los juegos
de las paredes
con los ruidos
y dejan
de propogar su color
en el color
de los tuyos

Mi hijito
entendería
que
solo quedaba
escribirle
sacarle del útero
de las palabras
desabrigarle
del calor
de la no materia
y volverlo
un acordeon
de estrecha
mano con
mano
para que surja
esa música
castiza
de Madrid

Pero a mi hijo
no le cortaron
mi cordón
umbilical
por eso
de él
me alimento

Ayer sabado

2008-11-02T03:47:00.001-08:00

Ayer sábado
fue tan sábado
como otro
cualquiera
no creas

El frío
se subía
a mi nuca
me atosigaba
en las costillas
los placeres
fueron
breves
mas placeres
y la desgana
fue prudente
y he de decir
que un tanto
desconsolada

Fue
un sabado
cualquiera
y yo
anduve
por donde
el monumento
raro
que nadie entiende
y joder
sacaba sentido
a las canciones
de Pereza

Era un sábado
indisciplinado
que admitía
algún disimulado
reproche
a la muerte
alguna tímida
alabanza
a la vida
y algún
recordatorio
bohemio
y loco
y contundente
a mí mismo

Y lo cierto
es que las farolas
se abrigaban
en su luz
angosta
y naranja
en su minúsculo
crepúsculo
cruzaban
mis ojos
dispuestos
a alcanzar
el espectáculo
de la nada
que allá
arriba
naufragaba

Había
algo de confuso
y acaparador
en las sombras
cruzadas
del pavimento
y una
aparición
como estelar
de mi verdad
lógica
por otra parte

Ahora
que el sistema
cojea
me hablan
de refundarlo
valiente invento

Inspiraciones

2008-10-28T10:36:00.000-07:00

Debe ser
que la ceniza
de la flor
color musa
se deja
un pigmento
de oscuridad
en los poemas
de más
de uno
y de dos

Les da
por pensar
en la levedad
de su vida
en el fugaz paso
de sus horas
en su muerte
en definitiva

Y no es
algo
anecdótico
puntal
intrascendente
es
que digo
recurrente
ver como se empañan
los libros de poemas
con guiños
al destierro
manriqueño
al desierto
en el que duerme
el más frío
de los inviernos

Unos dicen
que morirán
mas siempre
y aciertan
pertenecen
a otros huesos
a los músculos
más vivos
a las lenguas
más feroces
a los ojos
más insurrectos
otros
se niegan
a que el descanso
les rescate
de sus trincheras
y hay
de los que sueñan
que el cariño
baile en sus ataudes
que el mar
cuando abanique
caracolas
se deje un silbido
para el que fue
su final

Entiendo
todos sus miedos
somos súbditos
del azar
más ordenado
repartido
entre oxígeno
y canela
entre carbono
y azafrán

En el opio
de los proyectiles
hay un hueco
para el azar
en el caótico
todo
de las relaciones
es el rítmico
pulverizar
de una llama
de azar
el que gobierna
y da miedo
saberlo
entiendo entonces
esa insistencia
en el más oscuro
clon
del azar

Por cierto
que
si el azar me
visita
por última vez
que antes ponga
el mundo
a tus pies

Delicia

2008-10-26T10:27:00.000-07:00

Paseaba la delicia
por los barrios
de bien
embargada
de indiscretas
declaraciones
que sorteaba
con desdén

Paseaba
la delicia
caprichosa
y consentida
cuando tropezó
con el fiero
y primero placer

Le dijo
vengo a darte
dolores de cabeza
atosigadoras madrugadas
que se alojan
en la colcha
en el pelo
y en la respiración
que desenredan
las coordenadas
del paraíso
y su frutal
prohibición

No huyas
delicia
insistió
el placer
tengo vino
colibrís atados
a nénufares
soledades con miel
tulipanes
en el manto celeste
mantequilla lacrimosa
ároma de salitre
entre las uñas
y la sinfonía
destructiva
de unos ojos
llamando
a un lunar

Delicia
en cambio
está armada
y empuña
la realidad
sacó de su mundo
inconvincente
puñados
de enunciados
certeros
aburridos
procesos
dirigidos
por intelecto

Se heló
placer
y dejó
caer
la punta de su
pie
por delicia
todos preguntaban
qué pasó con delicia
ella con su lazo
iba siempre
tan guapa
musitaban
las calles
enrarecidas
echaban de menos
que un soplo
le subiera la falda
el adoquín
quería
seguir siendo
un cementerio
de sus pisadas

La autopsia
nos reveló
que delica
murió
de la impresión

Degas y Kandinsky

2008-10-24T08:39:00.000-07:00

Degas
reparte
en un lienzo
la magia
de delgadas
princesas
vestidas
de esponja

Blanco
y rosa
se funden
con cuerpos
y cortinas
se toma el lienzo
como un pastel
y dulce
un mundo rosa
acaso infantil
se mueve
sobre su obra
orbita
sobre nuestros
sentidos
nos empapa
de delicadeza
el tacto

Luego
Kandinsky
se encarga
de volvernos
tarados
profana
el color
y la forma
indigesta
el orden
despierta pálpitos
al aletargado
paso
del pincel
lo vuelve
enérgico
contundente
las décripitas
líneas
que tambaleaban
en el impresionismo
se endurecen
y están
alerta
pues a ratos
el color
las tambalea
las deforma
las agrede
y difumina

En Degas
en cambio
el color
respira en armonía
con las líneas
que se dejan
tocar
a cambio
de que brillen
las minas

Quizás tenga
algo de Degas
y de Kandinsky
o de conjunto
pues
pondría
en guerra
al color
las formas
y el sentido
para resumir
los ojos de alguna
chica
o bien
haría que hicieran
las paces
el color
y las formas
y el sentido
los haría
un lazo
para colgarlos
en su pelo

Tengo un poco
de los dos
y un poco
de terco
ceniciento infante
de la ilusión

Los meses

2008-10-19T07:09:00.000-07:00

Hay octubres
que
cansados de lanzarle
días
al infatigable tiempo
de envenenarle
con empresas
y balances
y registros
o de conspirar
contra
la luz

Deciden
colarse en julio
y robarle
algún destello
de esa cosa
que es arriesgarse
a reir

Ya se sabe
conforme
se acerca
el calor a la tierra
nosotros
nos vamos emborrachando
de térmicos
arrebatos
que inflaman
los cauces
de la sangre
y lo que eran
finas líneas
que bombeaba
el corazón
ahora son amplios
Amazonas
Nilos que juegan
a repartir
peces
a consagrar
que
los vientres
sean valles
y hay
también
un río de la Plata
dispuesto
a desbordarse
entre los dedos
a dejar
los surcos
de su recorrido
en otros dedos
quien sabe
si presididos
por el Volga
por el Loira
o por el Sena

Y así
convertida
nuestra anatomía
en un juego
fluvial
se acomodan
mis manos
al pasear
de las hojas
del libro de un poeta

El habla
de sus musas
yo la siento
despeñar
cerca
de mi aliento

Bonjour

2008-10-17T08:42:00.000-07:00

Bonjour
humanidad

La mitad
de tu población
nace
para vivir
en la muerte
la otra
desgasta
las horas
incinerando
ilusiones
o acaso
amores

Los ejecutivos
no dudan
en aplastar
a papás y a mamás
las teles
distraen
a las estrellas
los edificios
son
estrictamente
cemento
y ladrillo
hormigueros
siluetas gélidas
enredadas
en aceras
repletas
del colérico
cruzar
de evas
y de adanes

Los sudores
se refugian
en andamios
y gimnasios
alguien parece
haberlo desterrado
de las camas

Yo
cierro la puerta
embadurnado
de pensamientos
y alguno
me recibe
en la barandilla
de la escalera
la huella
de mi zapatilla
adelgaza
escalón
tras escalón
hasta que
del descenso
se adueña
mi espalda

Bonjour
humanidad

Un idiota
iba pensando
en como hacer reir
a otra tontita
y el mundo
le respondió
con losas
gélidas
de realidad

Cruje el otoño

2008-10-11T06:54:00.001-07:00

Cruje el otoño
en la suela
de mi zapatilla
caen cítricas
gotas de agua
con sal
derrotan los vientos
helados
del sistema
a los Fernández
a los López
a los Buendía

Segundo
anda
segundo
corre
las horas
vuelan
y cae la luna
tropieza el sol
con nubarrones
las emisoras
solo emiten
baladas de números rojos
balanzas crónicas
puñales
metralla
y no suena
ni un slow
para nosotros

Banderas de sombras
con himnos triunfales
acuñan
inseguridades
apalabran
las verdades
numeran
personas
negocian
dignidades

Sinfonías
de lágrimas
reverberan
en los adoquines
de la ciudad
pasan los alientos
dejando un reguero
de caramelo
les siguen
los susurros
y su rastro
frutal

Los barrenderos
desnudan
las aceras
y los niños
rebuscan
siluetas de hojas
en el cemento
la radiante
luminosidad
es ahora
aterradora
palidez
que se deja
su melancolía
en mejillas

Algún asesino
de veranos
anda suelto

Factores matutinos

2008-10-05T07:07:00.000-07:00

Me despierta
el instinto animal
y su codicia
de carne
las piernas
caen como plomo
sobre el suelo
el mundo se nutre
de mí
y yo me dejo alimentar
así
la luz
me acapara
me envuelve
y los colores
me atrapan
y seducen
dejan pigmentos
de gradual intensidad
en mis mejillas
luego
el primer contacto
con el agua
deja torrentes de dulces
buenos dias
y arrebatadora
embriaguez de humanidad

Esas gotas
fueron nubes
que escalaron
montañas
que se adueñaron
de las cumbres
que desfilaron
en los canales
que no dudaron
en despeñarse
por el grifo
cuando yo
se lo ordené
y ahora están
ahí
en mi cara
resbalando
por los recovecos
de mi barbilla

Cuando me despierto
soy puro
instinto animal
y no aprecio
nada de eso
sencillamente
detesto el mundo
con
quizás
más fuerza
que el resto del día

Me despierto
puro animal
y dibujo
en un baile
de ilusorias
imagenes
algunos lindos rostros
que me gustan
con
quizás
más fuerza
que la fuerza
que empleo
en detestar

Por algo
no lloro
cada mañana

De leona

2008-10-01T06:34:00.000-07:00

El mundo
se empapó de dulzura
y en un arrebato
de vida
cumpliste uno más
y yo
me trasladé
a Buenos Aires

Yo no conocía
Buenos Aires
pero imaginaba
Corrientes
teatral
concurrida
un espectáculo
de adoquines
que dibujaban
tu nombre

Imaginaba
Florida
y en Florida
los manzanos
brotaban
enraizados
a tu boca
al mismo tiempo
algunos canturreban
una canción
que sonaba
en la emisora
revolución

En el cielo
especulaba
el vaho
de tu aliento
en las aceras
los niños jugaban
a hacer formas
y preferían
llamarlo nubes

Un torrente
de dientes de león
sacudía el Obelisco
para llamar mi atención
y para cuando
mantuve
la vista
se dispersaron
cada uno con su baile

Los dientes de león
se agrupaban
y desagrupaban
en caótico orden
desfilaban
por las calles
alguno que otro
se desprendía
de agrupaciones
y sondeaba
el suelo
girando lindamente
sobre sí

Había uno
que a ratos parecía
que iba chocar
con la realidad
o bien
rozaba otro diente
que intentaba
truncar
su rotación
pero
proseguía
mecido por el manso
arroyo
de la ternura

No me creeras
pero un instante
su trayectoria
se impregnó
de mi mano
yo
me recreba
en el incesante
rastrear
de su eje
el diente
por su parte
arrullaba a mis dedos
se sostenía
al compás
de mi diastole
y mi sístole

Sobran las informaciones
solo podía
llamarlo María

Dificultades

2008-09-28T06:13:00.000-07:00

Encontré
algunas dificultades
para escribir
caminaba
sin prisa
por la costa
de la imaginación
me bañaba la frescura
intrigante
de un mar de metáforas
y símiles
y paradojas
cuando
por sorpresa
me atacaron
las dificultades

Las dificultades
empuñaban
sables de indecisión
puñales de silencios
lanzas
muchas lanzas
muchas y terribles lanzas
directas
a mi inspiración

Yo intenté
esquivarlas
para de paso
hablarles
de la dulzura halada
que recorre el espacio
cuando la sueltan a volar
algunos ojos
o algunos labios
de verdad
que intenté que no me dieran
para pararme a discutir
tantas palabras huecas
de tantos huecos presidentes
y sus consejos
de empresarios

Tenía
dificultades
para escribir
pero aún así
me empeñé
en ligar palabras
a palabras
las uní en un mismo
lugar
en una especie
de cena
que rebosaba
de panes y peces
y carne y postres dulces
para forzarlas
a que hablaran
entre sí
y me dieran
algun idea

Ellas dijeron
se sincero
diles que nada te salía
pero que nos reuniste
con la esperanza
de brindarles
algo hermoso
un minutito
de ternura
en un mundo
de agonía
un minutito
de ternura
para tantos lindos
republicanos
para tantas lindas
soñadoras

Al menos
creo que conseguí
que las princesas
amagaran una sonrisa
con lo que he descrito
o al menos
cuando vieron
que mi historia
se acababa

Pobres palabras

2008-09-23T06:11:00.000-07:00

Pobres palabras
pienso en ellas
y me compadezco

Llego un hombre
astuto
y me las embadurno
de maquillaje

Pegajosas
y ciegas de rimmel
cayeron
a un discurso
se derrocharon
por entre los labios
de una marioneta
se agazaparon
a los tímpanos
de sordos
que solo se oyen
a sí mismos
de hombres con sueños
patronizados
por cocacola

Pobres palabras
las cazaron
de las postales
de los crucigramas
del lapiz de viejitos
adorables
del diaro del che
hasta a las palabras
que viajaron
de la boca de Neruda
a Allende
las capturaron
y las bombardearon
entre focos y luces
las obligaron
a recordar a la CIA
cuando quiso destrozarlas
con ametralladoras

Y cuando
las hicieron pasear
por la codicia
la ambición
la ceguera
llegaron
los fusiles
cargados
de aplausos
y las tumbaron
ensangrentadas reptaban
para huir
pero los hombres
se levantaron
de sus butacas
y las pisotearon

Pobres palabras
Pablo no intimó
con la cordura
y se cargo
con la herradura
de su caballo
de emperador enano
a unos cuantos cientos
de palabras
que le guardan
venganza

Yo mientras
intentaré
bailarme un tango
con ellas
a ver si puedo guiñarle
un ojo
a la linda
dignidad

Vamos

2008-09-20T07:18:00.000-07:00

Vamonos
fuguémonos
no se a que esperamos
hagamos
que nuestro viaje
sea un viraje
hacia
quizás
alguna parte

Agarrate
no cuesta nada
en bicicleta, a pie, a caballito
con la sombra a cuestas
dispuesto a meternos
el día
en el bolsillo
y si el sol se apresura
en ponerse
engancha a la luna
con tu lengua
y hablame
un rato más

Nos esperan
allá en Argentina
sus libreros
allá en La Habana
sus flores rojas
allá en Nigeria
sus sedientos
allá en Nueva York
las luces tan cansadas
de lucir

El Amazonas
puede ser nuestro jardín
las amapolas serán violas
cuando nos tengan
que despedir
el desencanto
del Kremlin
volverá a ser
encantador
desafiaremos
a los dictadores
vosearemos
en las postales
afilaremos las carreteras
para clavarlas
en el horizonte
empuñaremos
la punzante imaginación
contra los tanques

Al regresar
el cansancio
será
un calambre
una súbita ráfaga
de memorias
congelada, gélida
y a la vez
un permanente
abrazo
a tí

Che

2008-09-17T06:42:00.000-07:00

Si mezlo
ron
con asma
y lo aliño con pasión
amor
fervor
revolución
tropezaré pronto
con corazón

En mi cóctel
no entraran
enterradores
o
publicitarios
ni enterradores publicitarios
trocaré
sus chapas por chiapas
sus camisetas por aletas
de tiburones
que se ahogan
en el centro de La Habana
demasiado lejos
de las aguas del mercado
del sucedaneo de pasado
que intentan que sea Ernesto

Cuando calentó
un enero
para hacerlo primavera
las rosas rojas
fueron
por fin
rojas
y no dejaron
que abejas reina
pasearan por sus petalos
las hormigas
al abrigo de los sepalos
escalaban por los tallos
se rajaba el cielo
y los santos caían
del cielo
y los hombres
bajaban la mirada
y veían
a otros hombres

No crecía
un mito
no crecía
un símbolo
en el mundo
aquel enero
una hormiguita
escalaba por el tallo
de una flor
se llamaba
Guevara
y la flor
se llamaba
revolución

Una poesía

2008-09-14T06:23:00.000-07:00

Quise escribir
una poesía
amarré palabras
cogí la brujula de las musas
solté el ancla
de las contenciones
para navegar
con curiosidad
en el mar
de las emociones

Describí
destellos de sol
en labios cortados
lunas acampando
en el cristal de unos ojos
yermos
campos de indecisiones
olvidos superpuestos
a ilusiones

Acampé
entre las nubes y las piedras
y el aire pegajoso
por la humedad
que le escupe el mar
y también
en lluvias suicidas
que al fin son gotas
que corren dulces
entre el pelo
y que deshinchan las estatuas

Después
de enredarme en mil alientos
y desnudar el desconcierto
con la yema
de los dedos
cosí robinsones
a islas plagadas
de tarzanes
y leones
y dentusos
que se comen
las edades

No desistí
de escribir
la poesía
e intimé
con los abrazos
envuelto
en el humo
de las flores incineradas
chupé
del néctar del sudor
que dejan en la almohada
todos los amaneceres

Puse trampas
a triunfadores
quisé hacer
del llanto
un muerto canto
de los cobardes
y a los valientes
les hice coronarse
sin corona
con las risas y los claveles
y los amores
y les avisé también
sobre la dulzura
que envuelve
a ratos
a la prudencia

Pero no me salieron
ni dos versos
seguidos
y mirá que intenté
ser poeta
por un día

Las tripas del día

2008-09-13T09:09:00.000-07:00

Las tripas del día
escalan lamiendo
el ideal
del corazón
proyectan en los cines
baladas insensibles
de tequila y revolución
se hunden hospitales
los casquetes polares
amanecen
desconchados
los espejos
miran insurrectos
a todos los desperfectos
la noche se perfila
oscura y fría y perdida
el águila examina
petroleo y excrementos
que fueron
prados y recuerdos

El mundo se contamina
de bombas de cristales
lanzadas por lagrimales
de tumbas de parlamentos
de cocacola y de repsol
a ritmo de tanto por ciento
las olas vuelven
solas
sin ningún cuerpo dentro
y huracanes de personas
enjuagan las horas
con problemas
y silencios

Ya es un imposible
querer rebelde
a revoluciones
si abrimos paso al cambio
abriremos los pulmones
al regocijo de gritar
justicia
al paraíso
de eva de barro
y adán una
prolongación
de la costilla
de Marx

Los juego paralímpicos

2008-09-09T09:30:00.000-07:00

Una muestra más de que todo lo que se desligue del gran poder mediático y económico funciona con mucha más sensatez, son los juegos paralímpicos. Sencillamente porque no están dominados por intereses de empresas o de audiencias, todos los atletas son tratados sin hacer distinciones, ni crear grandes heroes con los que poder vender marcas. Sencillamente porque la competición está abierta a más países y no concentrada en los países que exprimen el deporte profesional para ponerlo al servicio de las empresas, dejando a un lado el deporte como ocio o fundamento de una vida equilibrada. Los comentaristas se dedican a comentar y no a promocionar constantemente, esos logros que interesa promocionar para llamar la atención sobre grandes marcas o para que la gente se pegue al televisor como si fuera lo único que pasara en el mundo, es, simplemente, un divertimento más con su valor.

En cambio, los juegos olímpicos se hacen un acontecimiento tan importante, por la sencilla razón de que los propietarios de los grandes medios de masas son los mismos propietarios, los mismos accionistas de las empresas que se promocionan, son los mismos que suben a la gloria a los deportistas mientras sirvan para producir dinero con la publicidad, en definitiva, porque para nosotros en el mundo solo pasa eso que los grandes medios quieren que pase, y es importante lo que dicen que es estos medios, manejados por empresarios y que tienen toda una serie de pactos con empresas que son las que pagan la publicidad y a las que les interesa vender una imagen determinada sobre determinadas situaciones en el mundo, para no verse perjudicadas. Pongamos que un accionista importante de antena 3 lo es también de repsol, pues antena 3 no emitirá noticia alguna que contradiga los intereses de repsol, es más si hay un deportista patrocinado por repsol, sera mitificado y llevado a una importancia vital su hazaña. Por supuesto, no se dará una noticia acerca de ningún gobierno o grupo político que vaya contra los intereses de repsol, alguna empresa anunciada en antena 3 o la propia cadena, y si sale, será para descalificarle y quitarle crédito.

Bendita democracia...

El patio trasero

2008-09-08T04:57:00.000-07:00

El patio trasero
de las historias
siempre se deja
un rayito de luz
entre la mugre
el patio trasero
de las historias
no esta empapelado
de cursi color rosa
de corte inglés
ni huele a negro perfume pesimista
es simplemente un hueco
detrás de la realidad
donde se apilan
los
te necesito
los
te quiero
los
cielitos lindos
donde vagabundea
algo bebido
el corazón

En el patio de trasero
de mis historias
no hay espejos
sino ojos
y no hay lamentos
sino bocas
y nos reimos
de los conquistadores
de los tontos con suerte
de los que imploran
a Buda, a Ala, a Dios
a Cocacola, a Nike
al bussines de los abrazos
con recibo

Días de miel

2008-09-02T06:03:00.000-07:00

Que la aurora se cuele en las baladas
que la ternura se apodere de las papadas
que la ficción sea un producto del cuerpo
que la indecisión deje de ser tan cuerda
que la decisión solo sea del que no pierda
que amanezca el agua en el desierto
que aniden los pajaros en las cabezas
que todas los ombligos sepan a cereza
que de la monarquía huyan las princesas

En el brazo

2008-08-30T06:30:00.000-07:00

Mi brazo
el izquierdo
se enternece
y se cuelga
del espacio
me deja un escozor
como en vals
mueve las particulas
que a mi alrededor orbitan
hasta se atreve
a rozarte
se inquieta
si viene el calor picajoso

Pero está
que es lo que importa
es mi amigo
pues se que de no estar
notaría su ausencia
en mi costado
pese a que no siempre sea
ese amante
que el derecho pudo ser
y aunque yo no haga mas que querer
rozarle con mi cintura
y él se empeñe
en entorpecer
mi escritura
en consumirme
con molestias
lo hace
sin querer
queriendo
le
yo a él

Una y la

2008-08-27T07:58:00.000-07:00

Una verdad
sirve
para convencer a auditorios
enteros
para hacer que el mundo
plegue sus oidos
ante tu discurso

La verdad
sirve
para convencerse a uno mismo
para que digan si
todas las calles
para desnudar barreras
y esculpir monumentos
de esperanza

Una verdad
a veces
puede pudrir las entrañas
de la humanidad
teñir de sangre
pueblos

La verdad
a veces
nos desconcierta
y hace daño
pero
nos queda esperar
otra
verdad

Sin prisas

2008-08-26T07:31:00.000-07:00

Dejar
que se enreden silencios
que se anestesien los nervios
que se desinfecte
el susurro de los pasos
del vuelo airado
de los pies

Concluir
cada gesto
en otro gesto
cada acierto
deja su traje
de terco intento

Eso es
acercarte
algunas veces

Las estaciones

2008-08-25T07:20:00.000-07:00

Los veranos son tan visibles
nuestra retina los captura
en implacables
instantaneas
los inviernos
son olorosos
acampan
en nuestra nariz
la primavera
es la paleta de un pintor
el otoño
es la seca pintura de la paleta

El cuerpo
en cambio
es puro tacto
duro tacto
dulce tacto
infantil tacto
primerizo tacto
eufórico tacto

Conclusión
la naturaleza es un milagro sensorial
el cuerpo
el cuerpo es el milagro
de una naturaleza sensorial

Nosotros y el mar

2008-08-24T06:50:00.000-07:00

El mar se complace
de arrimar al silencio susurros
para hacerlo paisano
de la ternura

Pero algunos silencios
tambien valen
para callar al mar

El mar parte el aire
en dos porciones
bañadas por la inquieta
frescura

Pero algunas humedades
del cuerpo
climatizan mejor
las habitaciones

El mar desesperado
se embriaga de arena
y llena infancias
se escurre por las rocas
deja
la plata salada
de sus entrañas

Nuestros ombligos
dulces
estan rellenos
algunas veces
de la plata salada
que el mar dejó
en otros ombligos

Microcuentos

2008-08-24T06:33:00.000-07:00

Llegó
vio
venció

No se lo cree ni él

Juicio a Aznar

Columpiarse

2008-07-31T08:46:00.000-07:00

Trazar con las piernas
semicirculos
de cuando éramos pequeños
medias lunas
que miran al cielo
los pies, pasajeros
de un corto vuelo
juegan con amagar
tocar, raspar
las costras que deja la arena
en el suelo

Los columpios
cansan
a los músculos
se escurren
en los minutos
desquician
al impasible banco.

Todo lo contrario

2008-07-28T18:04:00.000-07:00

A los cristianos se les habla con oraciones.

Cristiana
nuestra
que estas en los cielos
aunque no seas cristiana
ni creo que te gustara estar
en los cielos
en los cielos castos de la iglesia
me refiero
venga o no a nosotros
tu palacete ya lo has instalado
al lado de mi cabaña por cierto
y del pisito de otro

Me pregunto, cristianita
que hizo a este beautiful loser
fijarse en tí
lo cierto es que me machaca
que cada palabra se cuelgue
entre estridente claxón
y delicioso regaliz
que tus ojos sean
dos gatos negros
en la rue del polisario
sea como sea
el comisario nos miro
y lo esquivaron tus dedos corsarios
que amarran las cosas
con el cartel de no se toca
pero aunque eso sea verdad
cojones
eres tú
otros ladrones
de miradas
se han ido a llorar
desconsolados
mientras les mirabas
aunque otro
el del adosado
je l´aime
te ha robado
y vaya si te ha robado
su delito ha dejado vendado
al pensionista que vive
pegado al casero
de tu pulmón
y a tí ya te cabe en el pecho
la ilusión

Lo que es por mí
a ese que te ha desvalijado
poco más arriba de tu piercing
le tengo algún cariño
que se le va hacer
dejemos ese saquen su revolver
para otra vez
cuídame a mi puente
paseate bonita y bien peinada
por su calzada
desfila con dátiles de amiga
y suave sorteale el nervio
aplasta
la contractura

Y tú y yo
vos y yo
que dos amigos
que dos cielos
que despareja
de desparejados

Posos del zumo

2008-07-27T07:10:00.000-07:00

Somos como naranjas exprimidas.

Crecemos, maduramos, tactan si hay jugo y nos usan.

Si somos mas grandes, con más zumo que sacar, pagarán más por nosotras.

Si somos flacas, aunque con ganas de servir para algun zumo hecho de flacas, pagarán poco por nosotros.

Si somos malas, con agrio sabor, dañadas por la vida, entonces, vamos al estercolero.

Pero es que las más grandes se piensan mucho, cuando las meten en esas neveras y las tratan tan bien y las encierran con sus iguales para que comenten lo bien que vivían en su naranjo, no se dan cuenta que las han dado un sitio en la nevera para exprimirlas.

Hay veces que a los dueños del exprimidor y los vasos les sale mal zumo y ven que es momento de parar y tirar las naranjas, para volver al mercado y comprar nuevas.

Sería el colmo si el zumo se lo vendiésemos a las naranjas.

Cambios

2008-07-26T06:57:00.000-07:00

Se echa de menos llegar a casa cabreado por haber perdido.

Por haber perdido, solo, se dice pronto, el partido.

Pero es que ahora llegas a casa y llegas decepcionado.

Por haber perdido, solo, se dice pronto, la partida.

Pero las dos cosas joden un rato.

Y ya.

A los indignados

2008-07-25T07:52:00.000-07:00

Vivís en pueblos sin nombre, andaís con vuestra flaca, vuestra gorda figura, llena de investiduras por las cosas que nadie toca o frota o ve o incita, vosotros deambulaís en ellas, con vuestros ojos, estuarios de ilusiones, solares donde se aparecen las vírgenes, morados melocotones, avinagrados por las decepciones.

Que no os quedeís sin indignación, que salgaís de cuando en cuando en procesion y que machaqueís al que os parezca machacón, que no perdaís el humor.

Que sigaís tan vivos.

Y mis ojos

2008-07-24T08:13:00.000-07:00

El suelo es una ventana a un buen lugar y esta cercada desde arriba por las saltarinas chispas que husmean lo que nos decimos, se mueven bajo la misma dictadura temporal todas las cosas, se interrumpen fogosas las palabras frías, los perfiles de las manos buscan frontales carnes, y mis ojos se vuelcan lentos en afilamentados firmamentos.

Hay unas esquinas.

Y mis ojos dejan el firmamento y se vuelcan en esas esquinas.

No se aclaran, mis ojos digo.

Luego salgo

2008-07-23T06:27:00.000-07:00

Revuelvo la mirada entre papeles, busco el mismo nombre a todos los nombres, a todas las vidas la misma historia, mi mano se contenta con mojar la ventana, mis ojos se concentran en ser la ventana y la ventana en caer fuera y mi cuerpo en distraer el golpe.

Ya no.

Mis piernas se perfilan sobre el suelo en una danza lenta hasta encontrar un lugar donde dejarse caer, la espalda sufre un tirón como cuando los bailarines cojen por la cintura a sus bailarinas y se columpia en las costillas, el cuello queda noqueado y mi cabeza le atosiga hablandole sin parar y se incomoda.

Y me incomoda.

Aunque se me afilen todas las intenciones y jueguen en corro las decepciones, aunque la gravilla del decorado empalagoso de las historias caiga de antojo en antojo y los cubra de una capa de verdad, aunque venga lo que creo que viene, deambulo por coincidencias, hablo a los tripulantes violetas de la secreta veleta, pero no mucho.

Luego salgo y la cosa cambia, creo.

Vallejo y los cambios

2008-07-22T06:59:00.000-07:00

Cambiar poemas para que un ojo se empeñe en verte, cambiar poemas por una persona que se meta entre tus palabras, cambiar poemas por derramarse sobre un segundo de alguna vida.

Sería bueno que fuese cotidiano.

Pero, dar poemas y que te den paludismo, eso, creo que no es lo que Vallejo quería cambiar.

Capitulación

Anoche, unos abriles granas capitularon
ante mis mayos desarmados de juventud;
los marfiles histéricos de su beso me hallaron
muerto; y en un suspiro de amor los enjaulé.

Espiga extraña, dócil. Sus ojos me asediaron
una tarde amaranto que dije un canto a sus
cantos; y anoche, en medio de los brindis, me hablaron
las dos lenguas de sus senos abrasadas de sed.

Pobre trigueña aquella; pobres sus armas; pobres
sus velas cremas que iban al tope en las salobres
espumas de un mar muerto. Vencedora y vencida,

se quedó pensativa y ojerosa y granate.
Yo me partí de aurora. Y desde aquel combate,
de noche entran dos sierpes esclavas a mi vida.

Lirismo de invierno, rumor de crespones,
cuando ya se acerca la pronta partida;
agoreras voces de tristes canciones
que en la tarde rezan una despedida.

Visión del entierro de mis ilusiones
en la propia tumba de mortal herida.
Caridad verónica de ignotas regiones,
donde a precio de éter se pierde la vida.

Cerca de la aurora partiré llorando;
y mientras mis años se vayan curvando,
curvará guadañas mi ruta veloz.

Y ante fríos óleos de luna muriente,
con timbres de aceros en tierra indolente,
cavarán los perros, aullando, ¡un adiós!

De todo esto yo soy el único que parte.
De este banco me voy, de mis calzones,
de mi gran situación, de mis acciones,
de mi número hendido parte a parte,
de todo esto yo soy el único que parte.

De los Campos Elíseos o al dar vuelta
la extraña callejuela de la Luna,
mi defunción se va, parte mi cuna,
y, rodeada de gente, sola, suelta,
mi semejanza humana dase vuelta
y despacha sus sombras una a una.

Y me alejo de todo, porque todo
se queda para hacer la coartada:
mi zapato, su ojal, también su lodo
y hasta el doblez del codo
de mi propia camisa abotonada.

Cambiaría poemas, por hacerle volver, si tuviera poemas y si tengo, si me los cambiaran.

Manifiesto

2008-07-21T08:39:00.000-07:00

Si se hace un manifiesto para hacer que tengamos más poemas.

Pero poemas en cada sitio para vivir, en cada decisión del gobierno, en la carne, en los mercados, en los pasos de cebra.

Poemas en que seamos poetas, que oigamos aunque no puedan decirse, que recitemos aunque no se puedan recitar.

Si se hace y puedo, lo firmo.

Creo que los físicos tambien lo firmarían.

Un buen bálsamo

2008-07-20T06:01:00.000-07:00

Para casi cualquier cosa, es Benedetti.

Te propongo construir
un nuevo canal
sin esclusas
ni excusas
que comuniquen por fin
tu mirada
atlántica
con mi natural pacífico.

Síndrome

Todavía tengo casi todos mis dientes
casi todos mis cabellos y poquísimas canas
puedo hacer y deshacer el amor
trepar una escalera de dos en dos
y correr cuarenta metros detrás del ómnibus
o sea que no debería sentirme viejo
pero el grave problema es que antes
no me fijaba en estos detalles.

Amiga
la calle del sol tempranero
se transforma de pronto
en atajo bordeado de muros vegetales
el rascacielos de la visión despiadada
de un acantilado de poder
los colectivos pasan raudos
como benignos rinocerontes
y en un remoto bastidor de cielo
las nubes son sencillamente nubes
la muchacha cargada de paquetes
es una hormiga demasiado obvia
y en consecuencia la descarto
pero el lisiado de noble rostro
ése sí avanza como un cangrejo
la monjita joven de mejillas ardientes
crece como un hongo sin permiso
el hollín va siendo lentamente rocío
y el olor a petróleo se convierte en jazmín
y todo eso por qué
sencillamente porque
en la primera línea
pensé en vos
amiga.

Hoy si hay poemas con voseo.

Y me gustan, mucho.

Los físicos

2008-07-18T06:49:00.000-07:00

Los físicos dicen que no tocamos las cosas.

Creo por eso que tocar a algunas personas no se puede hacer palabras.

Por mucho que nos empeñemos en decir que la mano del niño nos agarraba y buscaba grietas en las nuestras, tan quieto y tan callado, pero tan vivo, que nuestro tacto se debilitaba y se dilataba la carne, que todo era como tiene que ser por un momento.

No podemos.

Los fisicos no paran de vencer a los escritores.

Desayunos con Benedetti

2008-07-17T08:08:00.000-07:00

Para que decir mucho más

¿Y si dios fuera mujer?
pregunta juan sin inmutarse

vaya vaya si dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas

tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce
su pubis no de piedra
sus pechos no de mármol
sus labios no de yeso

si dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos sida o pánico
nos contagiaría su inmortalidad

si dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno
con sus brazos no cerrados
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles

ay dios mío dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería
qué venturosa espléndida imposibe
prodigiosa blasfemia.

Teoría de conjuntos

Cada cuerpo tiene
su armonía y
su desarmonía.
En algunos casos
la suma de armonías
puede ser casi
empalagosa.
En otros
el conjunto
de desarmonías
produce algo mejor
que la belleza.

Mi amigo
que es un poeta
convocó a los poetas.

Hay que escribir un poema
sobre la bomba atómica
es un horror,
nos dijo,
un horror horroroso,
es el fin es la nada,
es la muerte.

Nos dijo,
no es que te mueras sólo
en tu cama,
rodeado
del llanto y la familia,
del techo y las paredes.

No es que llegue una bala
perdida o encontrada
a cortarte el aliento,
a meterse en tu sueño.

No es que el cáncer te marque
te perfore,
te borre.

No es tu muerte,
la tuya,
la nada que ganaste,
es el aire viciado,
es la ruina de todo
lo que existe,
de todo.

Nadie llorará a nadie,
nadie tendrá sus lágrimas.

Y eso es lo más horrible,
la muerte sin testigos,
sin últimas palabras
y sin sobrevivientes.
La muerte toda muerte,
toda muerte.

¿Me entienden?

Hay que escribir un poema
sobre la bomba atómica.

Quedamos en silencio
con las bocas abiertas,
tragamos el terror
como saliva helada,
luego nos fuimos todos
a cumplir la consigna.

Juro que lo he intentado
que lo estoy intentando,
pero pienso en la bomba
y el lápiz se me cae
de la mano.

No puedo.

A mi amigo el poeta,
le dire que no puedo.

Evite los poemas con voseo.

Me gustan demasiado.

Todo es de todos

2008-07-16T06:39:00.000-07:00

Del marxismo se dice que es esa sociedad en que todo es de todos, pero, si bien en cierto modo es verdad, hay una parte de mentira en esa aseveración. Pues precisamente no hay sociedad en que más se defienda el trabajo de cada uno que en la marxista, y para que el trabajo sea de cada uno hay una parte de la producción que ha de ser de todos.

Resulta que un empresario tiene en sus manos el trabajo, las condiciones, la remuneración, la continuidad, lo que aporta cada uno. Y para llegar a tener eso que no es suyo, tiene que entender que no es de nadie, que puede ser de todos. El problema verdadero es que el libre mercado cree que como todo es de todos cualquiera puede apropiarse de algo, ya sea del trabajo de un niño, de la tierra, de la producción de un país. Solo en la medida en que todo sea de todos, podremos conseguir que cada individuo tenga lo que le corresponde.

Mentiras

2008-07-15T06:47:00.000-07:00

Venezuela, como Cuba, tienen que se sufrir el acoso de los que, pagados por la publicidad de las empresas, mienten. No tienen otra manera de desmentir que hay lugares en los que el hombre se ha preguntado que lo mismo eso de la ilustración, de la igualdad, de la verdadera democracia es posible, o al menos, no está tan lejos.

Debate RCTV

Entrevista

De plástico azul

2008-07-15T05:58:00.000-07:00

Eran tibias, otras sencillas, otras verdaderas, otras fuertes, otras débiles. Las había desgarradoras, cómodas , dispuestas a pasarse horas ,como gotas sobre las hojas, en los pómulos. De dolor, de escozor, de picor, de insolencia, de decencia, de mentira, de tí, de mí. Directas a tus labios, directas a mis ojos. Descansaban en las pestañas, sorteaban algunos caprichos de la carne, las secuestraba tu mano tan severa contra ese mejunge asilvestrado que te empeñaras en que no se derramara.

Eran de plástico azul.

Toma este vals

2008-07-13T16:55:00.000-07:00

Cohen mezcla a Lorca con notas y lo hace vivir en nuestro oido, bailando lentamente su propia creación, moviendo con nosotros su cintura, haciendole al que escribe, al que canta, al que vive, tan pequeño ante las notas, tan ínfimo frente a las palabras, nada.

Si cuando Cohen canta, apareciera Lorca de donde nos lo secuestraron

Diría, toma este vals

Madrid

2008-07-12T15:19:00.000-07:00

Capaz de lo mejor y lo peor, el lugar donde eligiría vivir mis mejores aventuras y donde he vivido muchas malas, es el hogar de los compromisos que intentan abrir una ventana en la casa del despropósito y a la vez, el paisaje perfecto para las luces publicitarias, la elegancia poco elegante, es el refugio de los cobardes, la suciedad más socialmente aceptada.

Madrid nace un día tapado por la manta azul maternal del cielo, dulce, sedosa, azúcar sobre las cabezas y sus historias. Otras veces es la gris tiranía celeste la que le observa, cazadora, violenta, dispuesta a apuñalar con agua las emociones ya acuchilladas por el hombre. Pero sobre todo, late por sí mismo y se mueve con un mundo que no sabe hacia donde se está moviendo, marea a sus tripulantes que caen de camarote en camarote chocando cuerpos, poros, salivas,vida.

Es imprevisible, es una mujer, es complicada y enigmática, siempre tiene preparada una pregunta, una mala respuesta, una tarde suculenta, una noche, un dolor de muelas aliviado, un dolor de cabeza sin solución.

Pero su cintura de Cibeles, su torso como una gran vía que acaba en el la boca húmeda que calienta sol, hacen que esperemos lo misma belleza cuando nos habla que cuando la miramos. Pero como todas, nos deja claro que nadie manda en su corazón.

Esperar

2008-07-11T17:28:00.000-07:00

Escuchas una canción

luego otra

otra

y a todas les sacas el mismo sentido

que hay veces que es casi díficil de comprender

que esperamos algo.

La poesía del orden

2008-07-11T15:43:00.000-07:00

Hablaba hoy con Isra, un discapacitado, me comentaba las complicaciones que pasan para integrarse en el mercado de trabajo, las dificultades que tienen con su enfermedad a la hora de obtener medicinas o los problemas que se encuentran en la calle o en los edificios. Yo le decía que vivía en un sociedad donde no se distingue un ciudadano de otro, más que en cuánto es capaz de producir y cuánto es capaz de comprar a los mismos que tienen la producción. A la sociedad de mercado le da igual la integración de las personas, a los empresarios lo que les importa es tener empleados productivos, no que sean felices. Lo mismo pasa con las medicinas o los hospitales privados, una sociedad tan enferma no es capaz de renunciar a ganar dinero con de la salud de las personas, aunque eso sea darle mejores condiciones a quienes tienen dinero que a quienes no.

El caso es que todos nos cabrearíamos mucho si el estado no admitiera a personas que piensan distinto o no luchara por la integración a menos que no les diera un beneficio, pero, en cambio, un empresario, con poder sobre un número de personas lo puede hacer y a nadie le parece raro. Oía decir una algo parecido a Luis Alegre y se la comente a mi padre, que me dijo una cosa interesante, el mundo va a convertirse en lo que era antes de la ilustración, pero con empresas y digo que me parecía suculenta la idea al menos, pues esa sociedad acabó precisamente con un sistema que pasa a ser lo mismo y que ha olvidado a la ilustración.

Y es que la ilustración no es otra cosa que darle participación a la razón en todas las decisiones, dejar que haya centros en los que la razón decida, darle al parlamento un lugar donde una sociedad culta se exprese, no secuestrarlo con los intereses de las empresas. Dar participación a la razón sería darse cuenta de que de verdad tiene que haber un compromiso con los discapacitados y que es posible sin que la economía se altere diciendo que buscar hacer un poco más fácil la vida a minorías sin que sea rentable no tiene sentido.

Que los colegios tengan dinero para integrar a niños discapacitados, que haya espacios donde se relacionen, que puedan tener un trabajo, que los padres de los hijos con este tipo de enfermedades no tengan más complicada la vida en una sociedad mal criada y egoísta, son cosas que pedimos al gobierno, pues, como bien entendemos, el estado, es la voz de nuestra voz y el único que actuara para todos. Pero no se puede hacer eso en una sociedad que defiende que el estado no ha de tener más poder que el de servir a las empresas.

Esperemos que un día nos demos cuenta de que es posible otra manera de producir, que no sea la acumulación de unos pocos y los que hacen que esos acumulen, que es posible una sociedad donde tengamos más tiempo para no matar al planeta o engañarnos buscando cambiar un coche por mojarlo todo.

La bola de cristal

2008-07-09T15:43:00.000-07:00

Cuando hablo de mis primeros años o de mis padres, me gusta insistir en que ellos no me educaron como a un niño más, mis padres me trataban de igual, me dejaban tener opinión, no me escondían de la vida en películas para niños, ni me regugiaban de la música en esas canciones tan poco buenas para el oído. Cantaba cantautores y me gustaba meter la nariz en esos libros que marcaban como para mayores que yo.

Pero de mucha de la gente de mi edad no puedo decir lo mismo y menos de las que vienen, educados en dejarse llevar, en la moda, en las marcas, en no ser menos que el otro, estudiar para ganar dinero, todos los avances no avanzan más que en hacernos gente eficiente, que compre y que vuelva a comprar para no quedar desterrado de la sociedad de mercado.

Y luego se sorprenden.

Que si el bajo nivel de la educación, que si los niños no saben desenvolverse, pero, cuanta mentira, son ellos lo que han creado, los que han hecho una y otra ley de educación a cada cual peor, restándole horas a la creatividad, son los mismos de Bolonia, los que han permitido que el mercado se apropie de las aulas, de las televisiones.

Y si, normal, somos nosotros, los de los moviles, los de la música pop descafeinada, los que huímos del reagge poniéndole un ton sin son y con mucha hormona mal controlada. Los que crecimos mientras adultos que hacían de adolescentes nos hablaban como a subnormales, los cohibidos en el sexo, escandalizados por las palabrotas. Nosotros, los educados, somos los responsables.

Si volviera la bola de cristal

Inquietudes

2008-07-08T15:55:00.000-07:00

Yo había divisado una brizna de chocolate en su propia muñeca. Me abalancé y la atrapé, torpemente, lo confieso. Entonces aquello se convirtió en un juego. Los juegos son la creación más hermosa de la naturaleza. Todos los animales practican algún juego, y la auténtica visión mesíanica de la hermandad de las criaturas debe basarse, en verdad, sobre la idea del juego.

Olvidé mencionar que las luces zumbaban, de manera entrecortada. Como los ronquidos de una víctima de la sinusitis. Yo chupaba su fino dedo, cuidándome de la afilada uña, pensando en los lobos que mueren desangrados por lamer el cuchillo cebado con sangre. Cuando la luz funcionaba, nuestra piel era amarilla, y el grano más insignificante quedaba realzado, y cuando fallaba nos sumíamos en una palidez purpúrea, con nuestra piel como viejas setas húmedas. Y cuando aquello sonó nos asustamos tanto que nos mordimos mutuamente.

Aquí conocí a Carlos Fernández Liria

Debate Chesterton

Vivir es aprender a ver en la oscuridad

Deluxe

Descubrí a Roque Daltón por Nuria y yo me he empeñado mucho tiempo en que ella me descubra

Oh
ligarquía
ma
drasta
con marido asesino
vestida de piqué
como una buitra
acechaste en las ramas
del enredo de la Historia
ridícula como todo lo malo
hay que acabar contigo gorda
asna con garras
tigra de palo
cruel y más cruel y todavía odiando
te hacés cargo de la delicia del pollo
no de la horrible
retorcida de buche del traspatio
cenás con el abogado
pero solo dormís tranquila por el pobre cuilio
maje
chucha insepulta y emperifollada
Gran Arquitecta de las cárceles
y de la mayoría de enfermos que se quedan afuera del
Hospital
vieja matona de alma intestinal
una tacita de oro y de café y una pistola
un crucifijo de conchanácar y un garrote
oligarquía
bacinilla de plata del obispo y jefa del obispo
puñal de oro y veneno del Presidente
y mantenedora del Presidente
caja de gastos chichos de Míster Rockefeller
coyota del seños Embajador
rufiana de la patria
oligarquía hoy más que todo
náufraga que quiere hundir al barco
depósito recargado de mierda del avión
imperial
y amenaza tormenta.

Pero no hay tanto que descubrir en mí como en Roque Daltón

Desnudarse

2008-07-07T15:24:00.000-07:00

Hoy me desnudo, le he dicho a Javi.

Llenar los espacios en blanco de tí es complicado, te parece peligroso acercarte a esos destapes íntimos que ofrecen las canciones de los típicos grupos de moda. Escribes, borras, no atinas, como pueden van saliéndo de tí las palabras, todas perdidas, llegan a la pantalla o al folio y buscan una amiga, antes de que puedan orientarse vuelven a ser nadie y es otra la que ocupa su lugar, esa puede que se quede.

Vuelves a mirar, vacío. Blanco. O negro. Pones una canción, piensas, hasta poco más y te deprimes. Hay veces que es mas fácil hablar del socialismo, que de tí. Decides ya hacerte asceta o autista, hacerte el artista, el obstáculo que tanto aparece, el no saber que hacer, el hacerlo sin saber de que forma. La forma contra el contenido.

El contenido duele.

Y la vida es la vida de cada uno, dije, pero es divertido mezclarlas, tanto, que no se distingan una de otra, es más suculento que tus aguas saladas se endulcen con el azúcar de las aguas de otra. Que tus pentasilabas hagan versos en la piel, que los corales de pétalos de rosa confíen en lunas sedosas, en cuerpos sin etiqueta, en esta entrada de blog.

Cosas del poder

2008-07-06T16:37:00.000-07:00

El poder coje el cristianismo, lo vacía del contenido por el que había sido al principio prohibido, igualdad del hombre, nada de esclavos y lo reduce a historias que nadie se cree, hechas para dirigir a la gente, se convierte en una de las maneras que tiene Roma de dominar, salvo a una aldea gala, claro está.

El poder coje la democracia y la hace el juego de partidos en el que poco tiene que ver la gente y mucho la publicidad, en un principio ni siquiera hay sufragio universal, luego si y cuando se complica la cosa para el poder, vienen los fascismos, con la iglesia, posteriormente se inventaron el consumo sin límites para tener a contentos votantes.

El poder coje a la revolución y la pega en camisetas, mochilas, anillos y todo tipo de complementos.

El día del orgullo es el día de las gafas de sol, los modelos, las marcas.

Y al socialismo, al socialismo el poder lo ha podido convertir en lo que dice ser el partido que gobierna. Pero quedamos marxistas, fuera.

Me lleva la corriente

2008-07-05T15:18:00.000-07:00

Somos pocos, o eso parecemos, los que huímos de las grandes aglomeraciones buscando un respiro en una terraza de un bar para dejar que pasen lentas, jugosas en su lentitud, las horas, y en el caso de que haya muchos como nosotros, terminamos en las concentraciones de esos otros que disfrutan de estar tan cerca de tanta persona.

Y es que fui a la fiesta del orgullo y al rato de empujones, reducir mi cuerpo a un espacio limitado, sudar, comprar agua y volver a sudar para empezar a pensar si podría comprar durante mucho tiempo agua, se me pasaba por la cabeza esa, hoy llamada Gran calle sin un coche, sin nadie, en la que dejaba de ser ella. Pero hoy no, hoy todos coincidían en que era ella misma, en que las antiguas formas recibían a modernas maneras de ver la sexualidad de las personas, y en medio alguien como yo, que no le apetecía otra cosa que sentarse en un parque a hablar de que quizás hay veces, que echamos de menos algo.

Que se yo, unas bravas.

Daros por aludidos

2008-07-04T05:21:00.000-07:00

La verdad es que aunque escribir lineas, sea un pequeño refugio frente el mercado, la iglesia y la política, una esquina donde uno se reune con sus propias intenciones y se alivia de buena manera rimando, chocando un sonido con otro y esperando que hoy si, salga algo que merezca la pena, pocas, poquitas veces, no se si alguna, parece que el objetivo se ha cumplido. Precisamente una vez escribí algo así como que no soy Lorca, ni Boukowsky, ni Hernández, ojala algún verso propio de Neruda, viniera a visitar algún día a mi inspiración, quisiera que por las espalda me atacara, mordiendome en el cuello alguna musa. Hasta ahora, pocas musas me han mordido en el cuello, ahora, atacado ya van unas cuantas, os dejo con algunas cosas que he rescatado de tardes y noches hablando y que ahí se han quedado.

Ahora que a gotitas
va cayendo el tiempo
en nuestro corazón
y que el ayer ha tomado forma
de pretérito imperfecto del amor
queda registrar octosilabos
que rimen con burbujas de pasoón
queda modular palabras vanas
que intenten simular lo que poco
nos duró

Mientras gasto mi conciencia
mi aire, mis alas
y mis sienes
en creer que hoy era el día
que siempre es jueves
que es lo mismo lo que dices
que lo que sientes
voy a amadrentandome
con miedo a caer mas bajo que
donde las damas juegan a ser peones
y los santos se lo montan
en la delgada aurora

Y las calles van creyéndose
tan fuertes
y yo voy haciéndome
tan débil
un lluvia invisible disuelve mi espíritu
y lo mezcla con sonidos de Madrid
araña el sol las fachadas
y mis ojos de soslayo

Que óscuro es todo
que terrible, que lúgubre, que confuso
que impactante es despistar a la pupila
sin acordarme
que agobiante es ver la lágrima en el ojo
y el labio encojido
y sentir todo tan dentro
y quererlo echar tan fuera
que agobiante es acostarse
en mi propia cama

Y paso por la ventura que me fuiste dejando
por cada una de tus locuras
que converti en mentiras
con cada cada mentira
que hice una verdad
con cada verdad
que fue mi credo
con cada paso que dabas
y besaba
y me infectaba
me mataste

y no mori

Hay veces, que entre clase y clase salen algunas cosas con sentido

Como el invierno deja teñir
de gris melancolía el recuerdo
sopla el viento inflando corazones
de oxígeno siniestro
y contengo la respiración
y se me calan los huesos
de sustancias que desprende el amor
que salivan silencios

Como un roce de piel hace arder
la semilla del tiempo
las palabras que queríamos decir
mutaron en cuervos
y un gris terrible ha hecho que todo lo verde
sea infanticida y tan yermo
que solo queda que dobleguen
las distancias al sexo

Hasta cuando ya no hay ni clase

Jugando entre la espada y la pared
reímos como ríen los insurrectos
enrojecimos al enrojecer del atardecer
y pusimos tanto el cielo en el infiermo
que poco más que nos despedimo de la primavera

Volamos tristes y a la vez cansados
y con la ternura odiosamente infatigable
y con con el aliento como un látigo
que mordía lo incierto
y como tú y como yo
contra tantos muertos

Bueno, dejo de hacer daño a sensibilidades poéticas

Alimentar razones, las más oscuras pasiones
habitar ciudades sin pena, ni gloria
ni vestido, ni desnudo
siendo un animal en plena efervescencia
que saliva su propia carne
y se busca entre el sexo, el encanto
y la desesperación
no creerse las verdades a medias
y esforzarse por vivir las más bajas pasiones
ser utopista y atopicado
desprovisto del presente
y de un ayer hoy esfumado

Insistente, desgraciado a ratos
feliz mientras se dejen abusar los minutos
por la luz esperanzadora de una palabra
inspirarse y rimar restandole
los lunes a la semana
eso es ser terriblemente común
cariñosamente uno mismo

Arrastrar con la punta de los dedos
el silencio
a las habitaciones más recónditas
las más ensimismadas
en ponerle empeño
a reducir a monosílabos las relaciones
con la punta de la lengua
adelgazar las curvas de la media luna del cuerpo
y espolvorear el aliento entre la piel

Y creerse tan inmenso en un momento
que al instante el cuerpo pese
y se hunda entre el colchón y la pared.

Cuestión de principios

2008-07-03T18:15:00.000-07:00

Escribir un título, a simple vista puede parecer una tarea fácil, una de esas tareas que dejas para el final, pues entiendes que el momento cumbre de tu obra será cuando una fuerza superior y universal hará que las letras se agrupen en tus cansadas meninges y por una vez en todo lo que hayas escrito, conseguirás que algo tenga sentido.

Pero, ay humano, que inocente eres a veces.

Kant, terminada su Crítica a la razón pura, debió estar minutos para crear el título, luego horas, que fueron días, que se cansaron de ser días para ser semanas, de semanas a meses y de meses, a la impaciencia de conseguir aunque fuera una palabra ínfima ante el grueso tomo. Quizás fue por eso que la personalidad de Kant fue recurriendo cada vez a la puntualidad, a la precisión y a falta de atinar con el enunciado más convincente, a darle tinto a la mente para invocar Baco.

Pero hasta es más difícil poner título a la nada, cuando creas el blog, te piden que le digas como se llama algo que ni tan siquiera es ese algo que pretendes que sea. Pero tú comienzas a pensar, con todo tu esfuerzo puesto, un nombre impactante y a la vez realista, que juegue con las palabras, que me describa y que, que, tus ojos empiezan a buscar una señal en la habitación pidiendo clemencia a los libros, al final, das con uno, que millones de blogeros han usado, pero que a tí te sigue pareciendo original e impactante.

En mí caso, Macondo, las razones, pues:

Que Macondo suene a exótico, a fruta jugosa de las que te llenan de agua dulce la boca, que mientras comes juegan los trozos con la lengua y se queda un hilillo entre los dientes.

Que si Repsol lo usa, yo lo puedo utilizar.

Que me gusta más Gabriel García Márquez que Mario Vargas Llosa. Cuestión de principios.