Él y yo

Siempre
me habla
con su lengua
de semi
poeta
rompe
mi
nuestro
dialecto
del silencio

Llega excusando
su intromisión
con Boudelaire
con Rimbaud
con un cuadro
de Murillo
que se yo

Yo hago
que no me doy
cuenta
soñadora
atenta
doncella de la atención
semilla de alcornoque
en sus ojos
y mis manos
deliran
a la sombra
de una aliteración

Soy talona
de Aquiles
del sentimiento
eléctrica nube
de su espalda
súbita
canción descarnada
de la música
que habita
en su inspiración

Me complace
que el contorno
gatuno
de mi lengua
roce mi paladar
y secuestre
su ateismo
sin pecado
concebido
luego
ataco
su calma
verduga
del deshielo
de los años
sin soledad

El rosa
va trazando
el cauce
pomposo
de mis muñecas
donde intuyo
el emigrar
de golondrinas
con sus pupilas
de colores

Soy pompita
pompa
que flota
con su olor
manzana
que le alegra
la mañana

Conforme

Ha depilado
el rastro
de la incertidumbre
a la inocencia
ha confiscado
al color
la luz
ha atrapado
a la sombra
la forma
se ha derretido
el silencio
en la voz

Y fuera
en las calles
todos
hacen poesía

Un dental
día
deshereda
del trono
a una noche
nasal
ninguneada
en su cuna
de brumas
en las esquinas
trafican
con metáforas
las quintillas
y las cuartetas

Encapuchados
los tercetos
le roban
la cartera
a tu boca
rema
noviembre
entre
tus dedos

Y siguen
cerca de tí
haciendo
poesía

No podía
resistirme
lo reconozco
me siento
conforme
cuando escribo
y me lees
es una buena
sensación
saber
que alguna letra
es un instrumento
más
en tu engranaje
sensitivo
es
creeme
realmente
emocionante

Por eso
mientras
todos
hacen poesía
y hay
de los que creen
que la hacen

Yo escribo
de esa manzana

Recojo
molécula
a molécula
de su rostro
frutal
y las prendo fuego
en la llama
de mi escritura
dejo
que liberen
su agua
en tus huesos
que aprisionen
semillas
con sus curvas
atrevidas
y que se dejen
acariciar
por la buscona
de tu lengua

Allí fuera
todos
no hay uno que no
haga poesía

Aquí
dentro
me he dejado
la manzana
en tu boca

Excentricidades

Se me ocurren
una lista
de excentricidades

Que se yo
salen solas
hay veces
que sacan sus pistolas
y tirotean
al sentido común

Son
las excentricidades
caballeras armadas
insurrectas fobias
y algún
que otro
beso
entre novio
y novia
entre libros
de biblioteca

Habitan
en las faldas
que huelen
a Gelman
en los tocados
y hundidos
hasta en las rayas
de sus
de mis
calzoncillos
corren
y no se cansan
por algunos
ojos
de lagarta
hasta
salen en las
noticias

La naturaleza
más pequeña
y viva
y feroz
y prendida
del estrógeno
desatado
se ha pavoneado
por los labios
del cuerdo
ptolomeico
resabido

Acusadas
las excentricidades
se manifiestan
en las palabras
se presentan
con su fina
ironía
y su aliento
de hienas
y reivindican
contra la tiranía
invertebrada
de las mariposas
como símbolo
de amor
el lobo
como jefe
del estruendo
de la pasión

Ay pobres repipis
no entenderán
dejemosles
dibujando mariposas
y corazoncitos
de paso

Algo más

Obama
salta al estrellato
el producto
de la ley de la fama
es aplaudido
y mientras
tus dedos
siguen
con su danza
de quietud

King Crimson
viene con
su sinfonía
de impulsos
de las cuerdas
que
agetrean
el espacio
para peinar
sus ondulaciones
y que
también
se entretienen
con tus dedos

Pasa la melodía
por los colectivos
por los veranos
invernales
y se queda
un rato
a jugar
con tus dedos

Algunas
semanas
son un
goloso
capricho
reeducado
en el invento
de enemistar
dedos y ojos
ojos y dedos
que solo
se quieren
sincronizar
con la llama
que arde en la historia
en la pequeña
historia
en la cotidiana
pasajera
del tiempo
hermana
del verbo dar

Somos
historia
tus dedos
son historia
que se mueve
prudente
inmaculada
en la delgada
aurea
del presente
tus dedos
se posan
en las resbaladizas
coordenadas
del vacío
y van cayendo
de punto
en punto
nadan
en un sinuoso
estrépito de palabras
sordas
en la noche

Le han robado
la luz
a las luciernagas
y la han prostituido
en televisores
y tus dedos
siguen
con su danza
de quietud

Todo es genial
allá
en tus dedos

Mi yo y yo

Me hubiera gustado
ser ese tipo
pasional y apuesto
irónico y sensible
desesperado
tremendista
y genial

Pero en cambio
soy ese tipo
extraño y maníatico
cobarde y comedido
y aburrido
terriblemente
aburrido

Me hubiera
gustado
saber crear
en arrebatos
incontrolados
y no
imitar
a los que
crean
y hacerlo
cuando dicta
el calendario

Hubiera sido
fantástico
lograr
arrancar
más de una
carcajada
o al menos
despejar
a la tímida
alegria
que insinuan
a veces
algunas bocas
decirla
alegría
bonjour
levantate
de tu prisión
rellena el clarinete
de la voz
de quien te lea

Me hubiera
gustado
ser supremo
en el arte
de sorprender
y ensanchar
la vida
con mis palabras
pero eso si
logré decir
alguna vez
lo que quiero
y eso
es mucho

Pero queda mucho
por decir
muchos intentos
y muchas citas
con el calendario

Si tuviera un hijo

Si tuviera un hijo
me pregunto
qué haría

Quizás
lo educara
en mis valores
igual
le arrancaría
todas
las religiones
que no fueran
las que siguen
el sagrado
credo
de la poesía

O también
le contaría
que precioso
que fue hacerle
que intrigante
fue buscarle
en los no
de tu mama
que terriblemente
divertido
fue abrasarla
en el aburrimiento
de los cuadros
de Chagall
en las poesías
de Benedetti
para ganarse
alguna
insólita
luego repetida
llamada
al tacto de su
cara
con mi
cara

Añadiría
a su formación
alguna
tímida
recomendación

Has de saber
hijito
que tu mama
tiende a enfadarse
a intimidar
y es
en ese momento
cuando sus ojos
se amparan
en los juegos
de las paredes
con los ruidos
y dejan
de propogar su color
en el color
de los tuyos

Mi hijito
entendería
que
solo quedaba
escribirle
sacarle del útero
de las palabras
desabrigarle
del calor
de la no materia
y volverlo
un acordeon
de estrecha
mano con
mano
para que surja
esa música
castiza
de Madrid

Pero a mi hijo
no le cortaron
mi cordón
umbilical
por eso
de él
me alimento

Ayer sabado

Ayer sábado
fue tan sábado
como otro
cualquiera
no creas

El frío
se subía
a mi nuca
me atosigaba
en las costillas
los placeres
fueron
breves
mas placeres
y la desgana
fue prudente
y he de decir
que un tanto
desconsolada

Fue
un sabado
cualquiera
y yo
anduve
por donde
el monumento
raro
que nadie entiende
y joder
sacaba sentido
a las canciones
de Pereza

Era un sábado
indisciplinado
que admitía
algún disimulado
reproche
a la muerte
alguna tímida
alabanza
a la vida
y algún
recordatorio
bohemio
y loco
y contundente
a mí mismo

Y lo cierto
es que las farolas
se abrigaban
en su luz
angosta
y naranja
en su minúsculo
crepúsculo
cruzaban
mis ojos
dispuestos
a alcanzar
el espectáculo
de la nada
que allá
arriba
naufragaba

Había
algo de confuso
y acaparador
en las sombras
cruzadas
del pavimento
y una
aparición
como estelar
de mi verdad
lógica
por otra parte

Ahora
que el sistema
cojea
me hablan
de refundarlo
valiente invento