Columpiarse

Trazar con las piernas
semicirculos
de cuando éramos pequeños
medias lunas
que miran al cielo
los pies, pasajeros
de un corto vuelo
juegan con amagar
tocar, raspar
las costras que deja la arena
en el suelo

Los columpios
cansan
a los músculos
se escurren
en los minutos
desquician
al impasible banco.

Todo lo contrario

A los cristianos se les habla con oraciones.

Cristiana
nuestra
que estas en los cielos
aunque no seas cristiana
ni creo que te gustara estar
en los cielos
en los cielos castos de la iglesia
me refiero
venga o no a nosotros
tu palacete ya lo has instalado
al lado de mi cabaña por cierto
y del pisito de otro

Me pregunto, cristianita
que hizo a este beautiful loser
fijarse en tí
lo cierto es que me machaca
que cada palabra se cuelgue
entre estridente claxón
y delicioso regaliz
que tus ojos sean
dos gatos negros
en la rue del polisario
sea como sea
el comisario nos miro
y lo esquivaron tus dedos corsarios
que amarran las cosas
con el cartel de no se toca
pero aunque eso sea verdad
cojones
eres tú
otros ladrones
de miradas
se han ido a llorar
desconsolados
mientras les mirabas
aunque otro
el del adosado
je l´aime
te ha robado
y vaya si te ha robado
su delito ha dejado vendado
al pensionista que vive
pegado al casero
de tu pulmón
y a tí ya te cabe en el pecho
la ilusión

Lo que es por mí
a ese que te ha desvalijado
poco más arriba de tu piercing
le tengo algún cariño
que se le va hacer
dejemos ese saquen su revolver
para otra vez
cuídame a mi puente
paseate bonita y bien peinada
por su calzada
desfila con dátiles de amiga
y suave sorteale el nervio
aplasta
la contractura

Y tú y yo
vos y yo
que dos amigos
que dos cielos
que despareja
de desparejados

Posos del zumo

Somos como naranjas exprimidas.

Crecemos, maduramos, tactan si hay jugo y nos usan.

Si somos mas grandes, con más zumo que sacar, pagarán más por nosotras.

Si somos flacas, aunque con ganas de servir para algun zumo hecho de flacas, pagarán poco por nosotros.

Si somos malas, con agrio sabor, dañadas por la vida, entonces, vamos al estercolero.

Pero es que las más grandes se piensan mucho, cuando las meten en esas neveras y las tratan tan bien y las encierran con sus iguales para que comenten lo bien que vivían en su naranjo, no se dan cuenta que las han dado un sitio en la nevera para exprimirlas.

Hay veces que a los dueños del exprimidor y los vasos les sale mal zumo y ven que es momento de parar y tirar las naranjas, para volver al mercado y comprar nuevas.

Sería el colmo si el zumo se lo vendiésemos a las naranjas.

Cambios

Se echa de menos llegar a casa cabreado por haber perdido.

Por haber perdido, solo, se dice pronto, el partido.

Pero es que ahora llegas a casa y llegas decepcionado.

Por haber perdido, solo, se dice pronto, la partida.

Pero las dos cosas joden un rato.

Y ya.

A los indignados

Vivís en pueblos sin nombre, andaís con vuestra flaca, vuestra gorda figura, llena de investiduras por las cosas que nadie toca o frota o ve o incita, vosotros deambulaís en ellas, con vuestros ojos, estuarios de ilusiones, solares donde se aparecen las vírgenes, morados melocotones, avinagrados por las decepciones.

Que no os quedeís sin indignación, que salgaís de cuando en cuando en procesion y que machaqueís al que os parezca machacón, que no perdaís el humor.

Que sigaís tan vivos.

Y mis ojos

El suelo es una ventana a un buen lugar y esta cercada desde arriba por las saltarinas chispas que husmean lo que nos decimos, se mueven bajo la misma dictadura temporal todas las cosas, se interrumpen fogosas las palabras frías, los perfiles de las manos buscan frontales carnes, y mis ojos se vuelcan lentos en afilamentados firmamentos.

Hay unas esquinas.

Y mis ojos dejan el firmamento y se vuelcan en esas esquinas.

No se aclaran, mis ojos digo.

Luego salgo

Revuelvo la mirada entre papeles, busco el mismo nombre a todos los nombres, a todas las vidas la misma historia, mi mano se contenta con mojar la ventana, mis ojos se concentran en ser la ventana y la ventana en caer fuera y mi cuerpo en distraer el golpe.

Ya no.

Mis piernas se perfilan sobre el suelo en una danza lenta hasta encontrar un lugar donde dejarse caer, la espalda sufre un tirón como cuando los bailarines cojen por la cintura a sus bailarinas y se columpia en las costillas, el cuello queda noqueado y mi cabeza le atosiga hablandole sin parar y se incomoda.

Y me incomoda.

Aunque se me afilen todas las intenciones y jueguen en corro las decepciones, aunque la gravilla del decorado empalagoso de las historias caiga de antojo en antojo y los cubra de una capa de verdad, aunque venga lo que creo que viene, deambulo por coincidencias, hablo a los tripulantes violetas de la secreta veleta, pero no mucho.

Luego salgo y la cosa cambia, creo.

Vallejo y los cambios

Cambiar poemas para que un ojo se empeñe en verte, cambiar poemas por una persona que se meta entre tus palabras, cambiar poemas por derramarse sobre un segundo de alguna vida.

Sería bueno que fuese cotidiano.

Pero, dar poemas y que te den paludismo, eso, creo que no es lo que Vallejo quería cambiar.

Capitulación

Anoche, unos abriles granas capitularon
ante mis mayos desarmados de juventud;
los marfiles histéricos de su beso me hallaron
muerto; y en un suspiro de amor los enjaulé.

Espiga extraña, dócil. Sus ojos me asediaron
una tarde amaranto que dije un canto a sus
cantos; y anoche, en medio de los brindis, me hablaron
las dos lenguas de sus senos abrasadas de sed.

Pobre trigueña aquella; pobres sus armas; pobres
sus velas cremas que iban al tope en las salobres
espumas de un mar muerto. Vencedora y vencida,

se quedó pensativa y ojerosa y granate.
Yo me partí de aurora. Y desde aquel combate,
de noche entran dos sierpes esclavas a mi vida.



Lirismo de invierno, rumor de crespones,
cuando ya se acerca la pronta partida;
agoreras voces de tristes canciones
que en la tarde rezan una despedida.

Visión del entierro de mis ilusiones
en la propia tumba de mortal herida.
Caridad verónica de ignotas regiones,
donde a precio de éter se pierde la vida.

Cerca de la aurora partiré llorando;
y mientras mis años se vayan curvando,
curvará guadañas mi ruta veloz.

Y ante fríos óleos de luna muriente,
con timbres de aceros en tierra indolente,
cavarán los perros, aullando, ¡un adiós!


De todo esto yo soy el único que parte.
De este banco me voy, de mis calzones,
de mi gran situación, de mis acciones,
de mi número hendido parte a parte,
de todo esto yo soy el único que parte.

De los Campos Elíseos o al dar vuelta
la extraña callejuela de la Luna,
mi defunción se va, parte mi cuna,
y, rodeada de gente, sola, suelta,
mi semejanza humana dase vuelta
y despacha sus sombras una a una.

Y me alejo de todo, porque todo
se queda para hacer la coartada:
mi zapato, su ojal, también su lodo
y hasta el doblez del codo
de mi propia camisa abotonada.

Cambiaría poemas, por hacerle volver, si tuviera poemas y si tengo, si me los cambiaran.

Manifiesto

Si se hace un manifiesto para hacer que tengamos más poemas.

Pero poemas en cada sitio para vivir, en cada decisión del gobierno, en la carne, en los mercados, en los pasos de cebra.

Poemas en que seamos poetas, que oigamos aunque no puedan decirse, que recitemos aunque no se puedan recitar.

Si se hace y puedo, lo firmo.

Creo que los físicos tambien lo firmarían.

Un buen bálsamo

Para casi cualquier cosa, es Benedetti.

Te propongo construir
un nuevo canal
sin esclusas
ni excusas
que comuniquen por fin
tu mirada
atlántica
con mi natural pacífico.

Síndrome

Todavía tengo casi todos mis dientes
casi todos mis cabellos y poquísimas canas
puedo hacer y deshacer el amor
trepar una escalera de dos en dos
y correr cuarenta metros detrás del ómnibus
o sea que no debería sentirme viejo
pero el grave problema es que antes
no me fijaba en estos detalles.

Amiga
la calle del sol tempranero
se transforma de pronto
en atajo bordeado de muros vegetales
el rascacielos de la visión despiadada
de un acantilado de poder
los colectivos pasan raudos
como benignos rinocerontes
y en un remoto bastidor de cielo
las nubes son sencillamente nubes
la muchacha cargada de paquetes
es una hormiga demasiado obvia
y en consecuencia la descarto
pero el lisiado de noble rostro
ése sí avanza como un cangrejo
la monjita joven de mejillas ardientes
crece como un hongo sin permiso
el hollín va siendo lentamente rocío
y el olor a petróleo se convierte en jazmín
y todo eso por qué
sencillamente porque
en la primera línea
pensé en vos
amiga.

Hoy si hay poemas con voseo.

Y me gustan, mucho.

Los físicos

Los físicos dicen que no tocamos las cosas.

Creo por eso que tocar a algunas personas no se puede hacer palabras.

Por mucho que nos empeñemos en decir que la mano del niño nos agarraba y buscaba grietas en las nuestras, tan quieto y tan callado, pero tan vivo, que nuestro tacto se debilitaba y se dilataba la carne, que todo era como tiene que ser por un momento.

No podemos.

Los fisicos no paran de vencer a los escritores.

Desayunos con Benedetti

Para que decir mucho más

¿Y si dios fuera mujer?
pregunta juan sin inmutarse

vaya vaya si dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas

tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce
su pubis no de piedra
sus pechos no de mármol
sus labios no de yeso

si dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos sida o pánico
nos contagiaría su inmortalidad

si dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno
con sus brazos no cerrados
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles

ay dios mío dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería
qué venturosa espléndida imposibe
prodigiosa blasfemia.

Teoría de conjuntos

Cada cuerpo tiene
su armonía y
su desarmonía.
En algunos casos
la suma de armonías
puede ser casi
empalagosa.
En otros
el conjunto
de desarmonías
produce algo mejor
que la belleza.


Mi amigo
que es un poeta
convocó a los poetas.

Hay que escribir un poema
sobre la bomba atómica
es un horror,
nos dijo,
un horror horroroso,
es el fin es la nada,
es la muerte.

Nos dijo,
no es que te mueras sólo
en tu cama,
rodeado
del llanto y la familia,
del techo y las paredes.

No es que llegue una bala
perdida o encontrada
a cortarte el aliento,
a meterse en tu sueño.

No es que el cáncer te marque
te perfore,
te borre.

No es tu muerte,
la tuya,
la nada que ganaste,
es el aire viciado,
es la ruina de todo
lo que existe,
de todo.

Nadie llorará a nadie,
nadie tendrá sus lágrimas.

Y eso es lo más horrible,
la muerte sin testigos,
sin últimas palabras
y sin sobrevivientes.
La muerte toda muerte,
toda muerte.

¿Me entienden?

Hay que escribir un poema
sobre la bomba atómica.

Quedamos en silencio
con las bocas abiertas,
tragamos el terror
como saliva helada,
luego nos fuimos todos
a cumplir la consigna.

Juro que lo he intentado
que lo estoy intentando,
pero pienso en la bomba
y el lápiz se me cae
de la mano.

No puedo.

A mi amigo el poeta,
le dire que no puedo.

Evite los poemas con voseo.

Me gustan demasiado.

Todo es de todos

Del marxismo se dice que es esa sociedad en que todo es de todos, pero, si bien en cierto modo es verdad, hay una parte de mentira en esa aseveración. Pues precisamente no hay sociedad en que más se defienda el trabajo de cada uno que en la marxista, y para que el trabajo sea de cada uno hay una parte de la producción que ha de ser de todos.

Resulta que un empresario tiene en sus manos el trabajo, las condiciones, la remuneración, la continuidad, lo que aporta cada uno. Y para llegar a tener eso que no es suyo, tiene que entender que no es de nadie, que puede ser de todos. El problema verdadero es que el libre mercado cree que como todo es de todos cualquiera puede apropiarse de algo, ya sea del trabajo de un niño, de la tierra, de la producción de un país. Solo en la medida en que todo sea de todos, podremos conseguir que cada individuo tenga lo que le corresponde.

Mentiras

Venezuela, como Cuba, tienen que se sufrir el acoso de los que, pagados por la publicidad de las empresas, mienten. No tienen otra manera de desmentir que hay lugares en los que el hombre se ha preguntado que lo mismo eso de la ilustración, de la igualdad, de la verdadera democracia es posible, o al menos, no está tan lejos.

Debate RCTV

Entrevista

De plástico azul

Eran tibias, otras sencillas, otras verdaderas, otras fuertes, otras débiles. Las había desgarradoras, cómodas , dispuestas a pasarse horas ,como gotas sobre las hojas, en los pómulos. De dolor, de escozor, de picor, de insolencia, de decencia, de mentira, de tí, de mí. Directas a tus labios, directas a mis ojos. Descansaban en las pestañas, sorteaban algunos caprichos de la carne, las secuestraba tu mano tan severa contra ese mejunge asilvestrado que te empeñaras en que no se derramara.

Eran de plástico azul.

Toma este vals

Cohen mezcla a Lorca con notas y lo hace vivir en nuestro oido, bailando lentamente su propia creación, moviendo con nosotros su cintura, haciendole al que escribe, al que canta, al que vive, tan pequeño ante las notas, tan ínfimo frente a las palabras, nada.

Si cuando Cohen canta, apareciera Lorca de donde nos lo secuestraron

Diría, toma este vals

Madrid

Capaz de lo mejor y lo peor, el lugar donde eligiría vivir mis mejores aventuras y donde he vivido muchas malas, es el hogar de los compromisos que intentan abrir una ventana en la casa del despropósito y a la vez, el paisaje perfecto para las luces publicitarias, la elegancia poco elegante, es el refugio de los cobardes, la suciedad más socialmente aceptada.

Madrid nace un día tapado por la manta azul maternal del cielo, dulce, sedosa, azúcar sobre las cabezas y sus historias. Otras veces es la gris tiranía celeste la que le observa, cazadora, violenta, dispuesta a apuñalar con agua las emociones ya acuchilladas por el hombre. Pero sobre todo, late por sí mismo y se mueve con un mundo que no sabe hacia donde se está moviendo, marea a sus tripulantes que caen de camarote en camarote chocando cuerpos, poros, salivas,vida.

Es imprevisible, es una mujer, es complicada y enigmática, siempre tiene preparada una pregunta, una mala respuesta, una tarde suculenta, una noche, un dolor de muelas aliviado, un dolor de cabeza sin solución.

Pero su cintura de Cibeles, su torso como una gran vía que acaba en el la boca húmeda que calienta sol, hacen que esperemos lo misma belleza cuando nos habla que cuando la miramos. Pero como todas, nos deja claro que nadie manda en su corazón.

Esperar

Escuchas una canción

luego otra

otra

y a todas les sacas el mismo sentido

que hay veces que es casi díficil de comprender

que esperamos algo.

La poesía del orden

Hablaba hoy con Isra, un discapacitado, me comentaba las complicaciones que pasan para integrarse en el mercado de trabajo, las dificultades que tienen con su enfermedad a la hora de obtener medicinas o los problemas que se encuentran en la calle o en los edificios. Yo le decía que vivía en un sociedad donde no se distingue un ciudadano de otro, más que en cuánto es capaz de producir y cuánto es capaz de comprar a los mismos que tienen la producción. A la sociedad de mercado le da igual la integración de las personas, a los empresarios lo que les importa es tener empleados productivos, no que sean felices. Lo mismo pasa con las medicinas o los hospitales privados, una sociedad tan enferma no es capaz de renunciar a ganar dinero con de la salud de las personas, aunque eso sea darle mejores condiciones a quienes tienen dinero que a quienes no.

El caso es que todos nos cabrearíamos mucho si el estado no admitiera a personas que piensan distinto o no luchara por la integración a menos que no les diera un beneficio, pero, en cambio, un empresario, con poder sobre un número de personas lo puede hacer y a nadie le parece raro. Oía decir una algo parecido a Luis Alegre y se la comente a mi padre, que me dijo una cosa interesante, el mundo va a convertirse en lo que era antes de la ilustración, pero con empresas y digo que me parecía suculenta la idea al menos, pues esa sociedad acabó precisamente con un sistema que pasa a ser lo mismo y que ha olvidado a la ilustración.

Y es que la ilustración no es otra cosa que darle participación a la razón en todas las decisiones, dejar que haya centros en los que la razón decida, darle al parlamento un lugar donde una sociedad culta se exprese, no secuestrarlo con los intereses de las empresas. Dar participación a la razón sería darse cuenta de que de verdad tiene que haber un compromiso con los discapacitados y que es posible sin que la economía se altere diciendo que buscar hacer un poco más fácil la vida a minorías sin que sea rentable no tiene sentido.

Que los colegios tengan dinero para integrar a niños discapacitados, que haya espacios donde se relacionen, que puedan tener un trabajo, que los padres de los hijos con este tipo de enfermedades no tengan más complicada la vida en una sociedad mal criada y egoísta, son cosas que pedimos al gobierno, pues, como bien entendemos, el estado, es la voz de nuestra voz y el único que actuara para todos. Pero no se puede hacer eso en una sociedad que defiende que el estado no ha de tener más poder que el de servir a las empresas.

Esperemos que un día nos demos cuenta de que es posible otra manera de producir, que no sea la acumulación de unos pocos y los que hacen que esos acumulen, que es posible una sociedad donde tengamos más tiempo para no matar al planeta o engañarnos buscando cambiar un coche por mojarlo todo.

La bola de cristal

Cuando hablo de mis primeros años o de mis padres, me gusta insistir en que ellos no me educaron como a un niño más, mis padres me trataban de igual, me dejaban tener opinión, no me escondían de la vida en películas para niños, ni me regugiaban de la música en esas canciones tan poco buenas para el oído. Cantaba cantautores y me gustaba meter la nariz en esos libros que marcaban como para mayores que yo.

Pero de mucha de la gente de mi edad no puedo decir lo mismo y menos de las que vienen, educados en dejarse llevar, en la moda, en las marcas, en no ser menos que el otro, estudiar para ganar dinero, todos los avances no avanzan más que en hacernos gente eficiente, que compre y que vuelva a comprar para no quedar desterrado de la sociedad de mercado.

Y luego se sorprenden.

Que si el bajo nivel de la educación, que si los niños no saben desenvolverse, pero, cuanta mentira, son ellos lo que han creado, los que han hecho una y otra ley de educación a cada cual peor, restándole horas a la creatividad, son los mismos de Bolonia, los que han permitido que el mercado se apropie de las aulas, de las televisiones.

Y si, normal, somos nosotros, los de los moviles, los de la música pop descafeinada, los que huímos del reagge poniéndole un ton sin son y con mucha hormona mal controlada. Los que crecimos mientras adultos que hacían de adolescentes nos hablaban como a subnormales, los cohibidos en el sexo, escandalizados por las palabrotas. Nosotros, los educados, somos los responsables.

Si volviera la bola de cristal

Inquietudes

Yo había divisado una brizna de chocolate en su propia muñeca. Me abalancé y la atrapé, torpemente, lo confieso. Entonces aquello se convirtió en un juego. Los juegos son la creación más hermosa de la naturaleza. Todos los animales practican algún juego, y la auténtica visión mesíanica de la hermandad de las criaturas debe basarse, en verdad, sobre la idea del juego.

Olvidé mencionar que las luces zumbaban, de manera entrecortada. Como los ronquidos de una víctima de la sinusitis. Yo chupaba su fino dedo, cuidándome de la afilada uña, pensando en los lobos que mueren desangrados por lamer el cuchillo cebado con sangre. Cuando la luz funcionaba, nuestra piel era amarilla, y el grano más insignificante quedaba realzado, y cuando fallaba nos sumíamos en una palidez purpúrea, con nuestra piel como viejas setas húmedas. Y cuando aquello sonó nos asustamos tanto que nos mordimos mutuamente.

Aquí conocí a Carlos Fernández Liria


Debate Chesterton

Vivir es aprender a ver en la oscuridad

Deluxe

Descubrí a Roque Daltón por Nuria y yo me he empeñado mucho tiempo en que ella me descubra

Oh
ligarquía
ma
drasta
con marido asesino
vestida de piqué
como una buitra
acechaste en las ramas
del enredo de la Historia
ridícula como todo lo malo
hay que acabar contigo gorda
asna con garras
tigra de palo
cruel y más cruel y todavía odiando
te hacés cargo de la delicia del pollo
no de la horrible
retorcida de buche del traspatio
cenás con el abogado
pero solo dormís tranquila por el pobre cuilio
maje
chucha insepulta y emperifollada
Gran Arquitecta de las cárceles
y de la mayoría de enfermos que se quedan afuera del
Hospital
vieja matona de alma intestinal
una tacita de oro y de café y una pistola
un crucifijo de conchanácar y un garrote
oligarquía
bacinilla de plata del obispo y jefa del obispo
puñal de oro y veneno del Presidente
y mantenedora del Presidente
caja de gastos chichos de Míster Rockefeller
coyota del seños Embajador
rufiana de la patria
oligarquía hoy más que todo
náufraga que quiere hundir al barco
depósito recargado de mierda del avión
imperial
y amenaza tormenta.

Pero no hay tanto que descubrir en mí como en Roque Daltón

Desnudarse

Hoy me desnudo, le he dicho a Javi.

Llenar los espacios en blanco de tí es complicado, te parece peligroso acercarte a esos destapes íntimos que ofrecen las canciones de los típicos grupos de moda. Escribes, borras, no atinas, como pueden van saliéndo de tí las palabras, todas perdidas, llegan a la pantalla o al folio y buscan una amiga, antes de que puedan orientarse vuelven a ser nadie y es otra la que ocupa su lugar, esa puede que se quede.

Vuelves a mirar, vacío. Blanco. O negro. Pones una canción, piensas, hasta poco más y te deprimes. Hay veces que es mas fácil hablar del socialismo, que de tí. Decides ya hacerte asceta o autista, hacerte el artista, el obstáculo que tanto aparece, el no saber que hacer, el hacerlo sin saber de que forma. La forma contra el contenido.

El contenido duele.

Y la vida es la vida de cada uno, dije, pero es divertido mezclarlas, tanto, que no se distingan una de otra, es más suculento que tus aguas saladas se endulcen con el azúcar de las aguas de otra. Que tus pentasilabas hagan versos en la piel, que los corales de pétalos de rosa confíen en lunas sedosas, en cuerpos sin etiqueta, en esta entrada de blog.

Cosas del poder

El poder coje el cristianismo, lo vacía del contenido por el que había sido al principio prohibido, igualdad del hombre, nada de esclavos y lo reduce a historias que nadie se cree, hechas para dirigir a la gente, se convierte en una de las maneras que tiene Roma de dominar, salvo a una aldea gala, claro está.

El poder coje la democracia y la hace el juego de partidos en el que poco tiene que ver la gente y mucho la publicidad, en un principio ni siquiera hay sufragio universal, luego si y cuando se complica la cosa para el poder, vienen los fascismos, con la iglesia, posteriormente se inventaron el consumo sin límites para tener a contentos votantes.

El poder coje a la revolución y la pega en camisetas, mochilas, anillos y todo tipo de complementos.

El día del orgullo es el día de las gafas de sol, los modelos, las marcas.

Y al socialismo, al socialismo el poder lo ha podido convertir en lo que dice ser el partido que gobierna. Pero quedamos marxistas, fuera.

Me lleva la corriente

Somos pocos, o eso parecemos, los que huímos de las grandes aglomeraciones buscando un respiro en una terraza de un bar para dejar que pasen lentas, jugosas en su lentitud, las horas, y en el caso de que haya muchos como nosotros, terminamos en las concentraciones de esos otros que disfrutan de estar tan cerca de tanta persona.

Y es que fui a la fiesta del orgullo y al rato de empujones, reducir mi cuerpo a un espacio limitado, sudar, comprar agua y volver a sudar para empezar a pensar si podría comprar durante mucho tiempo agua, se me pasaba por la cabeza esa, hoy llamada Gran calle sin un coche, sin nadie, en la que dejaba de ser ella. Pero hoy no, hoy todos coincidían en que era ella misma, en que las antiguas formas recibían a modernas maneras de ver la sexualidad de las personas, y en medio alguien como yo, que no le apetecía otra cosa que sentarse en un parque a hablar de que quizás hay veces, que echamos de menos algo.

Que se yo, unas bravas.

Daros por aludidos

La verdad es que aunque escribir lineas, sea un pequeño refugio frente el mercado, la iglesia y la política, una esquina donde uno se reune con sus propias intenciones y se alivia de buena manera rimando, chocando un sonido con otro y esperando que hoy si, salga algo que merezca la pena, pocas, poquitas veces, no se si alguna, parece que el objetivo se ha cumplido. Precisamente una vez escribí algo así como que no soy Lorca, ni Boukowsky, ni Hernández, ojala algún verso propio de Neruda, viniera a visitar algún día a mi inspiración, quisiera que por las espalda me atacara, mordiendome en el cuello alguna musa. Hasta ahora, pocas musas me han mordido en el cuello, ahora, atacado ya van unas cuantas, os dejo con algunas cosas que he rescatado de tardes y noches hablando y que ahí se han quedado.

Ahora que a gotitas
va cayendo el tiempo
en nuestro corazón
y que el ayer ha tomado forma
de pretérito imperfecto del amor
queda registrar octosilabos
que rimen con burbujas de pasoón
queda modular palabras vanas
que intenten simular lo que poco
nos duró

Mientras gasto mi conciencia
mi aire, mis alas
y mis sienes
en creer que hoy era el día
que siempre es jueves
que es lo mismo lo que dices
que lo que sientes
voy a amadrentandome
con miedo a caer mas bajo que
donde las damas juegan a ser peones
y los santos se lo montan
en la delgada aurora

Y las calles van creyéndose
tan fuertes
y yo voy haciéndome
tan débil
un lluvia invisible disuelve mi espíritu
y lo mezcla con sonidos de Madrid
araña el sol las fachadas
y mis ojos de soslayo

Que óscuro es todo
que terrible, que lúgubre, que confuso
que impactante es despistar a la pupila
sin acordarme
que agobiante es ver la lágrima en el ojo
y el labio encojido
y sentir todo tan dentro
y quererlo echar tan fuera
que agobiante es acostarse
en mi propia cama

Y paso por la ventura que me fuiste dejando
por cada una de tus locuras
que converti en mentiras
con cada cada mentira
que hice una verdad
con cada verdad
que fue mi credo
con cada paso que dabas
y besaba
y me infectaba
me mataste

y no mori

Hay veces, que entre clase y clase salen algunas cosas con sentido

Como el invierno deja teñir
de gris melancolía el recuerdo
sopla el viento inflando corazones
de oxígeno siniestro
y contengo la respiración
y se me calan los huesos
de sustancias que desprende el amor
que salivan silencios

Como un roce de piel hace arder
la semilla del tiempo
las palabras que queríamos decir
mutaron en cuervos
y un gris terrible ha hecho que todo lo verde
sea infanticida y tan yermo
que solo queda que dobleguen
las distancias al sexo

Hasta cuando ya no hay ni clase

Jugando entre la espada y la pared
reímos como ríen los insurrectos
enrojecimos al enrojecer del atardecer
y pusimos tanto el cielo en el infiermo
que poco más que nos despedimo de la primavera

Volamos tristes y a la vez cansados
y con la ternura odiosamente infatigable
y con con el aliento como un látigo
que mordía lo incierto
y como tú y como yo
contra tantos muertos

Bueno, dejo de hacer daño a sensibilidades poéticas

Alimentar razones, las más oscuras pasiones
habitar ciudades sin pena, ni gloria
ni vestido, ni desnudo
siendo un animal en plena efervescencia
que saliva su propia carne
y se busca entre el sexo, el encanto
y la desesperación
no creerse las verdades a medias
y esforzarse por vivir las más bajas pasiones
ser utopista y atopicado
desprovisto del presente
y de un ayer hoy esfumado

Insistente, desgraciado a ratos
feliz mientras se dejen abusar los minutos
por la luz esperanzadora de una palabra
inspirarse y rimar restandole
los lunes a la semana
eso es ser terriblemente común
cariñosamente uno mismo

Arrastrar con la punta de los dedos
el silencio
a las habitaciones más recónditas
las más ensimismadas
en ponerle empeño
a reducir a monosílabos las relaciones
con la punta de la lengua
adelgazar las curvas de la media luna del cuerpo
y espolvorear el aliento entre la piel

Y creerse tan inmenso en un momento
que al instante el cuerpo pese
y se hunda entre el colchón y la pared.

Cuestión de principios

Escribir un título, a simple vista puede parecer una tarea fácil, una de esas tareas que dejas para el final, pues entiendes que el momento cumbre de tu obra será cuando una fuerza superior y universal hará que las letras se agrupen en tus cansadas meninges y por una vez en todo lo que hayas escrito, conseguirás que algo tenga sentido.

Pero, ay humano, que inocente eres a veces.

Kant, terminada su Crítica a la razón pura, debió estar minutos para crear el título, luego horas, que fueron días, que se cansaron de ser días para ser semanas, de semanas a meses y de meses, a la impaciencia de conseguir aunque fuera una palabra ínfima ante el grueso tomo. Quizás fue por eso que la personalidad de Kant fue recurriendo cada vez a la puntualidad, a la precisión y a falta de atinar con el enunciado más convincente, a darle tinto a la mente para invocar Baco.

Pero hasta es más difícil poner título a la nada, cuando creas el blog, te piden que le digas como se llama algo que ni tan siquiera es ese algo que pretendes que sea. Pero tú comienzas a pensar, con todo tu esfuerzo puesto, un nombre impactante y a la vez realista, que juegue con las palabras, que me describa y que, que, tus ojos empiezan a buscar una señal en la habitación pidiendo clemencia a los libros, al final, das con uno, que millones de blogeros han usado, pero que a tí te sigue pareciendo original e impactante.

En mí caso, Macondo, las razones, pues:

Que Macondo suene a exótico, a fruta jugosa de las que te llenan de agua dulce la boca, que mientras comes juegan los trozos con la lengua y se queda un hilillo entre los dientes.

Que si Repsol lo usa, yo lo puedo utilizar.

Que me gusta más Gabriel García Márquez que Mario Vargas Llosa. Cuestión de principios.