El suelo es una ventana a un buen lugar y esta cercada desde arriba por las saltarinas chispas que husmean lo que nos decimos, se mueven bajo la misma dictadura temporal todas las cosas, se interrumpen fogosas las palabras frías, los perfiles de las manos buscan frontales carnes, y mis ojos se vuelcan lentos en afilamentados firmamentos.
Hay unas esquinas.
Y mis ojos dejan el firmamento y se vuelcan en esas esquinas.
No se aclaran, mis ojos digo.
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