Daros por aludidos

La verdad es que aunque escribir lineas, sea un pequeño refugio frente el mercado, la iglesia y la política, una esquina donde uno se reune con sus propias intenciones y se alivia de buena manera rimando, chocando un sonido con otro y esperando que hoy si, salga algo que merezca la pena, pocas, poquitas veces, no se si alguna, parece que el objetivo se ha cumplido. Precisamente una vez escribí algo así como que no soy Lorca, ni Boukowsky, ni Hernández, ojala algún verso propio de Neruda, viniera a visitar algún día a mi inspiración, quisiera que por las espalda me atacara, mordiendome en el cuello alguna musa. Hasta ahora, pocas musas me han mordido en el cuello, ahora, atacado ya van unas cuantas, os dejo con algunas cosas que he rescatado de tardes y noches hablando y que ahí se han quedado.

Ahora que a gotitas
va cayendo el tiempo
en nuestro corazón
y que el ayer ha tomado forma
de pretérito imperfecto del amor
queda registrar octosilabos
que rimen con burbujas de pasoón
queda modular palabras vanas
que intenten simular lo que poco
nos duró

Mientras gasto mi conciencia
mi aire, mis alas
y mis sienes
en creer que hoy era el día
que siempre es jueves
que es lo mismo lo que dices
que lo que sientes
voy a amadrentandome
con miedo a caer mas bajo que
donde las damas juegan a ser peones
y los santos se lo montan
en la delgada aurora

Y las calles van creyéndose
tan fuertes
y yo voy haciéndome
tan débil
un lluvia invisible disuelve mi espíritu
y lo mezcla con sonidos de Madrid
araña el sol las fachadas
y mis ojos de soslayo

Que óscuro es todo
que terrible, que lúgubre, que confuso
que impactante es despistar a la pupila
sin acordarme
que agobiante es ver la lágrima en el ojo
y el labio encojido
y sentir todo tan dentro
y quererlo echar tan fuera
que agobiante es acostarse
en mi propia cama

Y paso por la ventura que me fuiste dejando
por cada una de tus locuras
que converti en mentiras
con cada cada mentira
que hice una verdad
con cada verdad
que fue mi credo
con cada paso que dabas
y besaba
y me infectaba
me mataste

y no mori

Hay veces, que entre clase y clase salen algunas cosas con sentido

Como el invierno deja teñir
de gris melancolía el recuerdo
sopla el viento inflando corazones
de oxígeno siniestro
y contengo la respiración
y se me calan los huesos
de sustancias que desprende el amor
que salivan silencios

Como un roce de piel hace arder
la semilla del tiempo
las palabras que queríamos decir
mutaron en cuervos
y un gris terrible ha hecho que todo lo verde
sea infanticida y tan yermo
que solo queda que dobleguen
las distancias al sexo

Hasta cuando ya no hay ni clase

Jugando entre la espada y la pared
reímos como ríen los insurrectos
enrojecimos al enrojecer del atardecer
y pusimos tanto el cielo en el infiermo
que poco más que nos despedimo de la primavera

Volamos tristes y a la vez cansados
y con la ternura odiosamente infatigable
y con con el aliento como un látigo
que mordía lo incierto
y como tú y como yo
contra tantos muertos

Bueno, dejo de hacer daño a sensibilidades poéticas

Alimentar razones, las más oscuras pasiones
habitar ciudades sin pena, ni gloria
ni vestido, ni desnudo
siendo un animal en plena efervescencia
que saliva su propia carne
y se busca entre el sexo, el encanto
y la desesperación
no creerse las verdades a medias
y esforzarse por vivir las más bajas pasiones
ser utopista y atopicado
desprovisto del presente
y de un ayer hoy esfumado

Insistente, desgraciado a ratos
feliz mientras se dejen abusar los minutos
por la luz esperanzadora de una palabra
inspirarse y rimar restandole
los lunes a la semana
eso es ser terriblemente común
cariñosamente uno mismo

Arrastrar con la punta de los dedos
el silencio
a las habitaciones más recónditas
las más ensimismadas
en ponerle empeño
a reducir a monosílabos las relaciones
con la punta de la lengua
adelgazar las curvas de la media luna del cuerpo
y espolvorear el aliento entre la piel

Y creerse tan inmenso en un momento
que al instante el cuerpo pese
y se hunda entre el colchón y la pared.